Оцепеневшие,

Жму на газ.

Соня пристегивается.

Проклинаю себя за то, что связался с «этими», даже «чокнутые» для «этих» слишком нежное описание.

Топлива нет. Лампочка мигает. Я говорю Кире об этом. Говорю, что стрелка улеглась минут пять как.

Он словно не слышит или не понимает.

– Конченый, – кричу на него и смотрю в зеркало, – еще раз повторяю, бензина нет. Ты, конечно, можешь рассказать полиции всякого, но мы останавливаемся. Топливо. Бензин, понимаешь, за-кон-чил-ся.

Мы теряем скорость. С каждым метром я все ближе к тюрьме.

Двигатель кашляет.

Мелкий смеется.

– Просто рули и не переживай, – подмигивает.

Вот же прыщавый дебил. Я ему объясняю, а он свое талдычит.

Жми?

Жму!

А толку?

Тыкаю ногой в педаль.

Машина вновь начинает разгоняться.

Мотор рычит.

Стрелка отклоняется. А мы набираем скорость. Пейзаж за окном сливается в размытую картинку.

Роняю челюсть на пол.

Стрелка-индикатор топлива поворачивается и ползет направо. Бак полный! Прибор показывает «полный», е-мое.