Мы даже не успели простить его. Он сам наказал себя за грехи.
Папа ушел в свой легендарный запой.
Мама каждый божий день ходила в церковь.
Сплошная попойка и Бог, попойка и Бог, попойка и Бог.
Мы потеряли бабушку и Юджина. Сколько еще потерь предстоит?
Я чувствовал себя тупым и беспомощным.
Я нуждался в книгах.
Я жаждал книг.
И всё рисовал, рисовал и рисовал карикатуры.
Я злился на Бога, злился на Иисуса. Они надо мной издевались, поэтому и я издевался над ними.
Я искал рисунки, которые мне помогут. Слова, которые мне помогут.
И открыл словарь на статье «Горе».
Я хотел найти про горе всё, что только возможно. Хотел понять, почему или зачем моей семье выпало столько печали.
И потом нашел ответ.
Так вот, Горди подсказал мне книгу, написанную чуваком, который знал ответ.
Это был Еврипид, греческий писатель пятого века до нашей эры.
Древний старикан, однако.
В одной из его пьес Медея говорит: «Печали горше нет, чем утрата родной отчизны».
Я прочитал и подумал: «Ну вот же, конечно, блин. Мы, индейцы, потеряли ВСЁ. Мы потеряли нашу отчизну, потеряли наши языки, потеряли наши песни и танцы. Мы потеряли друг друга. Мы только и делаем, что теряем, только и умеем, что быть потерянными».
Но есть и нечто большее.
ebooksa