— Не думав я, що мої очі побачать щось подібне, — він вражено дивиться на зброю. — Ти хоч знаєш, що оце маєш у руках і скільки це коштує?
— Кілька десятків життів.
— Маєш рацію. Продавши цього ножа, ти забезпечиш себе на все життя, і не тільки себе. Я не знаю навіть, кому до снаги його купити…
— А я його не продаю.
— Он як? Навіщо ж він тобі?
— Дивне питання. Хороший ніж, зручний для мене. Я ним користуюся.
— Ти хочеш сказати, що ти ним ріжеш хліб?
—І хліб теж. Це просто ніж. Мій ніж. Він не продається.
Я забираю ножа з рук зброяра. Старий якось дивно дивиться на мене, наче вирішує, чи я божевільна, чи просто дурепа. Та я не те й не інше, просто я не міряю все грішми. Він ніби також, та для нього, вочевидь, усе-таки є й винятки.
— Ти завжди була шаленим дівчиськом.
Та я його не слухаю. Хтось стоїть під дверима квартири. Я чую чийсь подих, звідкись ідуть гарячі хвилі агресії, я відчуваю їх. І я просто зараз мушу вирішити, що робити. Найкраще буде просто вистрибнути з вікна. Та от чи варто брати з собою Керстін? Вона водить мене за носа. Зрештою, я досі ні в чому не впевнена.
— Що?..
Вона стривожено зазирає мені в очі, потім швидким рухом витягає револьвер. Вона теж любить револьвери. Знаєте, чому? Бо стріляні гільзи не розлітаються увсебіч.
— Там.
Я киваю в бік вхідних дверей. Господар незграбно повертається до нас, потім мовчки вказує на балкон.
— Невисоко. Спуститесь по винограду.
— А ви?
— Не зважайте, мене не зачеплять. Зрештою, двом смертям не бувати. Ось, візьміть, це я для вас зробив… Тільки після твого красеня мій тобі здасться не таким уже й гарним, та він надійний.
Він простягає нам ножі в піхвах, ми беремо їх. Він підштовхує нас у бік балкону:
— Швидше. Я вимкну світло, вже темно, проскочите Віко, дворами пробирайтесь до інтернату, там загубитесь.