В Линкольнвуде гаснет свет

Выливая вино в раковину, он чувствовал взгляд Джен, прожигающий дыру у него в затылке.

Она обманывала меня. Многие годы.

Она больна. Буквально. Она буквально больна.

— Мужик, ты в порядке?

Дэн положил в ведро пустую бутылку из-под пино, бросил взгляд на дверцу винного шкафчика над холодильником (те тоже выливать? точно не при Марти) и расположился за обеденным столом.

О боже… та ночь в Сен-Мартен, когда она обмочилась в кровати!

— Серьезно, ты в порядке? — спросил Дэна Марти. — Выглядишь дерьмово.

Ей нужно пройти реабилитацию.

Возможно, стоит попросить у Марти отпуск за свой счет.

Дэн вздохнул:

— У меня был очень тяжелый день.

Марти сочувствующе посмеялся:

— И не говори. Мы проехали пятьдесят километров! И знаешь что? На дорогах прямо «Безумный Макс». На мосту Вашингтона просто сумасшествие.

Он взял пятилитровую бутылку и вновь наполнил стакан.

— Марти, вода… — сказала Джен резко.

— Извини, милая. Умираю пить хочу. Богом клянусь, я все заменю. Так что открыто? «Хол Фудс»? Ты только что оттуда? — Марти кивнул на пакет с продуктами, который Дэн оставил на полу у стола.

Дэн уставился на пакет. Сверху лежали баночки с холодным кофе. Осознав, что голову пронзает головная боль от нехватки кофеина, он протянул руку и достал одну банку.

— С «Хол Фудс» вот какое дело… — начал Дэн, открывая напиток.

— Эй, можно мне одну? — спросил Марти. — Весь день кофе не пил.

Джен сжала губы и недовольно уставилась на него. Но Дэн согласно кивнул.