Наследник братвы,

22
18
20
22
24
26
28
30

Бессознательно ее губы приоткрываются еще больше, язык выскальзывает, ища увлажнения, но вместо этого скользит по подушечкам моих пальцев, посылая толчок вверх по моей руке.

Она облизывает губы, желая большего.

— Открой рот, — говорю я снова.

На этот раз Клэр открывает его шире.

Я делаю глоток ее напитка, затем выплевываю его прямо ей в рот.

Она в ужасе отшатывается, брызжа слюной.

— Какого хрена ты делаешь! — визжит она.

Я хватаю ее за подбородок большим и указательным пальцами, крепко прижимая к себе, сверля пристальным взглядом.

— Ты хочешь пить или нет?

— Я не… ты даже не думай о… — заикается она.

— Ты, кажется, не понимаешь своего положения, Клэр, — рычу я. — Я похитил тебя. А когда братва что-то крадет… то не отдает обратно. Теперь ты принадлежишь мне. Если хочешь есть, то будешь есть из моей руки. Если захочешь пить, будешь пить из моих уст. Ты ответишь на мои вопросы и будешь делать то, что я скажу. Или пострадаешь от последствий.

— Каких последствий? — Клэр пищит.

Игнорируя, я делаю еще один глоток напитка, ощущая на языке сладкую свежесть лайма и водки. Затем целую ее, позволяя ликеру смешаться между нашими ртами.

На этот раз Клэр не отстраняется. На самом деле, она поддается поцелую, как будто там содержится гораздо больше наркотика, чем в рюмке водки. Мой рот — наркотик, мое дыхание в ее легких — непреодолимое обезболивающее.

Клэр — настоящая сабмиссив.

Она просто не знала этого.

Она целует меня. И сглатывает.

— Хорошая девочка, — говорю я.

Клэр краснеет.

— Встань, — приказываю я.