— Тринадцать или девятнадцать? — уточнил Андерс.
— Ближе к девятнадцати. Скорее лет по семнадцать.
— Семнадцать? — переспросил Хассе.
Карлос кивнул.
— И они так тебя избили — семнадцатилетние сопляки?
Карлос снова кивнул.
— Надо же! — воскликнул Берглунд.
У Карлоса возникло ощущение, что тот подтрунивает над ним.
— Но что-то ты должен был разглядеть? Хоть одно лицо…
Фуэнтес снова покачал головой:
— Все произошло так быстро…
— Национальность? Они были шведы?
Карлос сделал вид, что думает.
— Кажется, иммигранты. На них были капюшоны. — Карлос почесал ноздрю.
— Вечно эти иммигранты, — буркнул Хассе.
Аск с важным видом листал свой блокнот.
— Так, значит, ты возвращался домой с работы?
— Да.
— Где ты работаешь?
— У меня свой ресторан — «Трастен».