На фото свёрток держит Денис Львович, одет неброско, по-простецки, как все в то время. Начало девяностых. Рядом сияющая жена. Сияет ярче солнца без всяких бриллиантов, изумрудов. Вот это фото — настоящая драгоценность, не зря нашёл в письменном столе Антона, рядом с кипой стихов. Раньше мне никогда не показывал. Стеснялся что слишком мелкий? Или стеснялся, что фотоальбоме должно быть чуть больше, чем одна фотография?
Всё, лирика пошла. Пора на прогулку. Пылью надышался.
Подобрав из Антошиного гардероба более-менее приемлемую одежду, по погоде, захватил тугую пачку рублёвых. Поразмыслив, запихал за пояс пистолет с полной обоймой. Хорошо запихал, чуть ли не в трусы. Дуло упёрлось в копчик. Гумилев — молодец, что показал, как пользоваться предохранителем. Одно дело в теории знать с рассказа отца, и другое уметь по жизни.
Да, я теперь мишень, так что лучше с пистолетом, чем без него, даже если придётся выстрелить. А выстрелить придётся — Михаилы Колчиковы должны зарыться мордой в землю. Один бил, второй рассказал, куда бить. Приговор ясен.
Я обещал. Я выполню. Но пока есть и другие обещания…
Улица. Мороз. Такси.
Мир видится немного в других тонах, когда в кармане хрустящая пачка и пояс оттягивает, едва ли не килограмм стали с рифлёной ручкой, полной бронебойных шариков. Не посадили бы ещё за этот сюрприз на поясе раньше времени.
Взгляд стал более уверенным, я почти перестал дёргаться. Ощутил… уверенность? Что-то вроде. Вдобавок ещё и ответственность. Едва ли не большую, чем за квартиру. К ношению холодного оружия ещё привыкнуть надо.
Понты нарезать не стал, достал деньги незаметно от таксиста. Пусть не раскрывает рта, узрев толщину пачки. На кой мне эти косые взгляды? Чтобы сразу пистолет следом доставать и говорить: «Куда пялишься? Отвяжись!»
Вышел на улицу под свежий мелкий снежок. Он сыпал неторопливо, и день был тёплым, без ветра. Дышалось полной грудью. Соскучился по кислороду.
Белое крошево засыпало большие буквы на торце трёхэтажного здания: «Издательство Очкарик». Ниже висела растяжка: «Мы издаём для книголюбов и ради библиофилов». Как раз то, что надо. Кем я вообще буду, если не издам стихи Антона?
Последний раз вздохнув полной грудью, твёрдо толкнул массивную дверь и вошёл через парадную.
— Куда? — Обронил старичок, не убирая газетки.
Почему в охране всегда пожилые люди? Нужна ли такая охрана вообще? Детей пугать? Он вряд ли и от меня отобьётся. Даю двести процентов, что обыскивать даже не вздумает.
— К редактору. Главному, — выпалил я.
— Творчество продавать?
— Творчество не продаётся. — Возразил я. — Просто его покупают.
— Третий этаж, налево, — понимающе кивнул старичок, не убирая газетки.
Система охраны пройдена.
Пробравшись по древним, обломленным годами ступенькам, я оказался в скрипящем коридоре. Третий этаж оказался деревянным и скрипел так, что казалось, плакал о нелёгкой судьбе. Выбирая наиболее скрипящее направление, я безошибочно пробрался к кабинету главного редактора.
ebooksa