Джек Ричер, или Выстрел

– Он собирался путешествовать? – спросил Ричер.

Мать Джеба отерла горлышко подолом платья и протянула бутылку Ричеру. Тот отрицательно покачал головой и присел на ступеньку крыльца. Старое дерево хрустнуло под его весом. Качалка продолжала раскачиваться почти бесшумно. Однако всякий раз одна из досок крыльца тихонько поскрипывала. Ричер ощущал запах росы от подушек и слабый аромат бурбона из бутылки.

– Черт подери, карты на стол, кем бы ты ни был, – сказала женщина, неожиданно переходя на «ты». – Джеб пришел домой вчера вечером, он сильно хромал. У него был сломан нос. И я думаю, что это сделал ты.

– Почему?

– А кто еще станет его искать? Похоже, он начал то, что не в силах закончить.

Ричер ничего не ответил.

– И тогда он убежал, – добавила женщина. – Ничтожество.

– Он звонил кому-нибудь вчера вечером? Может, звонили ему?

– Откуда мне знать? Он звонит тысячу раз в день. Сотовый телефон занимает огромное место в его жизни. Точнее, второе – после грузовика.

– Вы видели, кто за ним приехал?

– Какой-то парень в машине. Он ждал его на дороге. Я почти ничего не видела. Было темно. Белые фары спереди, красные – сзади, как у всех автомобилей.

Ричер кивнул. В грязи остались только следы грузовика. На дороге, скорее всего, ждал седан со слишком низкой подвеской, чтобы подъехать к дому.

– Джеб сказал, когда вернется?

Женщина покачала в ответ головой.

– Он выглядел напуганным?

– Скорее, подавленным. Сдутым.

Сдутым. Как рыжеволосая Сэнди в магазине запчастей.

– Ладно, спасибо, – поблагодарил Ричер.

– Ты уходишь?

– Да, – сказал Ричер.