Пожиратели

– Я был не прав, дорогая, – глотая слезы, выдыхает мужчина. – Она точно такая же.

– Но кто, если не она?

Ипсилон с силой ударяется головой о железную стену, до крови прикусывает губу.

– Это ведь только первый раз, правильно? У меня будет еще куча шансов.

Увидев эту девушку в толпе других людей, Ипсилон до мелочей продумал убийство и то, как после всего вздохнет с заслуженным облегчением, вырываясь из тесной оболочки. Ее обманчивая непохожесть, и, как следствие, его мрачное разочарование – насмешка.

Его одурачили. Обманули.

Это просто не честно.

Это – не честно!

– Какое грустное зрелище, – вздыхает кто-то.

Ипсилон с испугом и раздражением оглядывается по сторонам.

Кто успел увидеть поджавшие, дрогнувшие от обиды губы?

– Кто тут есть?

– Хм… как неприветливо, дорогой, – из очередного проема между гаражами выныривает старуха. – Я ведь тебя так долго искала. Хитрый лгунишка, все-то ты делал ради богов. Даже самому себе не признавался, а тут, чую, чем-то новым тянет.

Ипсилон насторожился.

– Кто вы такая?

– Разве ты не просил таких как я о помощи? Разве не для этого мучил зверье? От трупов сладко пахнет коноплей, а ты тоже не понимаешь, почему детей не рожают на кладбищах?

– Что? – выдохнул.

Мысли в голове сбивчиво замельтешили.

– Держи, – протянула старуха, – это твое приглашение. Найди время отпраздновать с нами, – с ее появлением солнце заволокли неясные тучи.

От старухи несло тем самым сладковатым запахом конопли с ноткой какой-то крысиной мерзости.