— А кому не понравится панорама нашего славного города? — Развожу руками. — Ты, наверное, подумал: она увидит эту красоту и забудет, какой я мудак, да?
— Язва. — по-доброму бросает Соколов.
Закрывает дверь машины и идет к багажнику. Достает темный плед и походную термосумку. Наблюдаю, как он деловито сворачивает плед и начинает расстилать его прямо на капоте своей дорогущей тачки.
— Не хочешь помочь?
— Вообще-то, нет.
— Камон, Марго. Расслабься. Я же не маньяк и на похотливую обезьяну тоже не похож. Поболтаем, выпьем вина, если не хочешь вино — есть сэндвичи и кофе. Я же вижу, что тебе нравится здесь. Вот ты когда последний раз была за городом?
Вздыхаю и перебираю воспоминания.
— Давно. Лет пять назад с папой на Алтае. — Улыбаюсь, вспоминая тихую, почти безлюдную деревушку, удивительной красоты пейзажи.
— Готово. — Гордо указывает он на импровизированный пикник.
— А почему нельзя туда сесть? — Указываю рукой на поваленное дерево.
— Ну, сейчас. Будем жопой занозы собирать. К тому же, я что зря готовился: термокружки купил? Твоя — с сердечком.
Я подхожу к машине, внимательно глядя себе под ноги.
— И кофе сам дома заваривал?
— Нет, кофе мне сделал прыщавый бариста.
Боже, какой он все-таки сноб и хам. Рассматриваю блестящий капот.
— И как мне садиться? Я сейчас задом тебе капот продавлю и не расплачусь потом.
Он подходит сзади и осторожно кладет руки мне на талию. Снова чувствую его запах и тепло за спиной. Напрягаюсь всем телом и немного поворачиваю голову к нему.
— Натурой отдашь. — Выдыхает мне в ухо.
По затылку и шее бегут мурашки. Очнись, дура, это же кобелина-Соколов! Сколько раз он проделывал подобный трюк.
— Руки. — Рычу я.
ebooksa