ИДУТ ДНИ, сырые и ледяные, один унылей другого. Смена, которую ждали Хранитель и Адиантум, так и не приходит. Начинается вторая неделя противостояния, кольцо рабочих у подножия Мимаса уже злится.
— Вы тут в глуши. До ближайшего человека — четыре мили. Всякое может случиться. Кто знает.
Адиантум блаженно сияет им улыбкой.
— Вы же порядочные люди. Даже угрожать не умеете!
— Вы нас без заработка оставляете.
— Не мы, а ваши начальники.
— Брось заливать!
— За последние пятнадцать лет треть работ на лесозаготовках ушла машинам. Чем больше рубят, тем меньше людей работает.
Зайдя в тупик, лесорубы пробуют другие тактики.
— Господи боже. Это же растения. Ну новые вырастут! Вы не видели лес к югу?
— Это одноразовый джекпот, — кричит в ответ Хранитель. — Пройдет тысяча лет, прежде чем система восстановится.
— Да что с вами не так-то? Почему вы ненавидите людей?
— О чем вы? Мы это делаем
— Эти деревья сами умрут и попадают. Надо рубить, пока они еще крепкие.
— Отлично. Давай порубим твоего дедушку на ужин, пока на нем еще есть мясо.
— Психи какие-то. Чего с вами вообще разговаривать?
— Надо научиться любить это место. Надо стать местными.
Один лесоруб заводит бензопилу и сбивает сучья с крупного нароста Мимаса. Отступает и потрясает веткой, как мачтой шлюпки.
— Мы кормим людей. А вы что делаете?
Они кричат на Адиантум дуэтом: