Право на выбор

— Что, воркуете?

На шее и плече — пудовая тяжесть. На лицо Мара больно смотреть.

Раш"ар, скотина!..

— Ну что ты так корчишься, мы же теперь одна семья. Или ты не слушал?

— Убери руку.

— А что ты мне сделаешь?

— Сломаю.

— Очень страшно.

Началось в деревне утро…

— А ну прекратите. Раш’ар, убери руку. Серьезно.

Тур наклоняется ко мне — лицо его близко-близко, я невольно отстраняюсь и вжимаюсь в его конечность еще сильнее. Горячо… жжется, жжется-то как!..

— А если я не хочу? — шепчет он, его черные глаза словно еще темнее становятся, краснота в них утонула в этой темноте, а темнота эта живая, безумная, жадная…

Краем глаза я вижу смазанное движение — и тяжесть мгновенно исчезает. Глухой и жуткий хруст — Раш’ар ругается и отскакивает, его запястье неестественно вывернуто. Я в немом изумленном ужасе оглядываюсь на Мара — он что… правда сломал ему руку?..

— Ублюдок ты… — Раш как будто смеется, но глаза его полыхают непримиримо и яростно. — Ладно, я припомню…

— Попробуй.

— Не сомневайся. Я тоже сделаю подарок своей молодой жене, — и прежде чем я успеваю испугаться, продолжает: — Оставлю вас одних на эту ночь. Малышка ведь вряд ли готова к играм на троих, верно?

Клокочет в груди у Мара, я перехватываю его за локоть и, мучительно краснея, бормочу:

— Пойдем… пойдем, ну… он же просто провоцирует…

Раш’ар скалится, злая улыбка искажает его лицо, делая похожим на маску.

— Иди-иди… Я приду. Завтра утром.