- Нет, на старом. На новый так просто, да еще с тротилом, не проберешься.
- Кто это сделал, уже известно?
- Официально, пока нет, - отвечает неопределенно.
- Шумовы?
- Кто ж еще?..
- Боже… - вырывается у меня.
Противостояние выходит на новый уровень и, похоже, ставки будут только повышаться.
- Крестный тоже туда поехал?
- Он в городе проблемы решает, - ворчит бабка, - кто-то слил информацию про взрыв журналюгам. Началась шумиха.
Черт. Это очень – очень плохая новость. Добыча нефрита полулегальна, некоторые нюансы работы на карьерах широкой общественности знать нельзя.
- И что делать теперь? – спрашиваю охрипшим от болезни голосом.
- Нам с тобой – сидеть и не мешаться под ногами, - пусть Олег с Сашенькой разбираются.
Сашенька. Так она Алекса называет. Каждый раз с поволокой в бесцветных глазах и нежностью в голосе. Сама признается, что питает к нему слабость, видимо, напоминает ей того самого лейтенанта.
- Ну, а ты чего? – намекает на мое состояние, - где летом сопли умудрилась заработать?
Опустив голову, я смотрю на его кольцо. Больное горло и насморк – то, что пришлось за него заплатить.
- Под дождем промокла…
- Дура, - тяжело вздохнув, шепчет бабка.
Говорит это так, словно стала свидетелем нашего с ним разговора. Не удивлюсь, потому что она откуда-то всегда все знает.
Но сегодня ее эпитет более чем кстати.
Я не просто дура. Я больная на всю голову идиотка.