Мертвая женщина играет на скрипке

…Успокойся, подруга, не плачь, будь собой.

Это небо однажды дождется тебя, смотри.

С черными облаками, летящими над нашей душой

С вечным дождем, вымывающим что-то ненужное изнутри…

Под неровный и рваный музыкальный ход нарочито спокойным речитативом аффектированного хрипловатого вокала этот текст цепляет. Я не поклонник поэзии, но оценил глубину аллегорий.

У девочки есть талант. Хотя кому теперь нужны таланты? Но вот что интересно — на записи очевидно не драм-машина, а живой ударник. Не очень хороший, но старательный и почти точный.

— Нетта, дата записи?

Хм, в прошлом году записано. Значит, кто-то у них тогда был на барабанах все же?

Забавненько.

Покормил рассеянно жующую с глазами в смарте дочь. Если спросить ее, что она только что ела, не ответит. Не заметила. Вся там.

— Что пишет? — спросил я.

— А? Что? Ничего!

— Это в ничего ты так уставилась?

— Паап! Мы просто треплемся!

— Ясненько.

— Ничего тебе не ясненько! — надулась, ушла.

Подростки.

Я накрыл полотенцем кастрюлю, чтобы дольше не остывало, и достал планшет последней жертвы Бабая. Надо бы связаться с Петровичем. Включил гаджет. Тот засветился логотипом «Кобальта», прогнал загрузку и предложил ввести пароль. Ожидаемо. Не думаю, что тут и Петрович поможет.

Вздрогнул мой смарт.

«Устройство предлагает соединение по протоколу „Коллеге на всякий случай“. Запрос идентификации фиктора».