— Да, да, пап, конечно… — головы не повернув.
Я профилактически сделал Страшное Родительское Лицо в адрес Виталика, но он, кажется, не заметил. Надо еще потренироваться в суровости мимики. Расслабились, понимаешь.
На улице, как всегда, дождь, но уже начало темнеть, а значит есть шанс, что он кончится. Кажется, от вечной сырости на мне скоро вырастут грибы. Улицы пусты — провинция. Тут нет вечерней жизни, а между дневной и ночной пауза. Два проезда влево, один вправо — заблудиться негде. Старенький трехэтажный многоквартирник на два подъезда. На лестнице тихо, темно, пахнет сырой штукатуркой и котиками. Второй этаж. Дверь приоткрыта — меня ждут?
К черту. Все равно ведь войду. Я тупой, но упорный.
Квартира выглядит давно заброшенной — пыль, спертый воздух. На вешалке в прихожей какие-то обноски, облезлые драные обои в коридоре. Марты тут нет и никогда не было, это я уже понял. Ей тут не пахнет. Пахнет землей и сыростью, плесенью и смертью. Odeur de Жижецк. И немножко мужским дерзким одеколоном. Такие выбирают уверенные в себе сердцееды, молодые и беспринципные. Таким пахнет вечерами от Лайсы.
Забавненько.
Смарт лежит на столе в спальне. Веселенький оранжевый чехольчик, который натянула на недорогую модель Марта. Я огляделся — раскладной диван-книжка, вывернутые наружу ящики письменного стола, распотрошенный шкаф, завернутый к углу комнаты ковер. Там, где он лежал, большое черное пятно впитавшейся в паркет жидкости. Догадываюсь какой. Знакомая картина. Вот откуда этот неприятный запашок давней дурной смерти. Ну что же, Бабай, я пришел в твою ловушку. Где ты? Пора.
Внизу скрипнула подъездная дверь. Ну, иди сюда, посмотрим, что ты можешь, кроме как письма писать. Сунул в карман Мартин смарт и пошел к выходу. Наверное, можно было бы попробовать смыться через окно, второй этаж… Но какого черта? Мне надоело тыкаться вслепую.
По лестнице топали медленно и неритмично, причем не одна пара ног. Казалось, что поднимается пьяная, с заплетающимися ногами, компания. Это что, я зря себя накрутил, нагнал в кровь адреналина? Это не по мою душу? Но запах… Сырая земля, болото, тина, гнилое дерево, старый тлен. Как их там Фигля назвала? «Покляпые»? Не знаю, что это значит, но отлично к ним подходит.
Неловко ступая по ступеням старой лестницы, снизу поднимались копачи из Могильников. Четверо… Или больше, отсюда не видно. Сам, значит, не пришел? Или ждет свой очереди? Или это вообще не он? Да какая теперь разница… На, получи!
Их оказалось все-таки пятеро. Я удачно свалил первых двух, жестко работая ногами в голову за счет преимущества по высоте. Они завалились вниз, ссыпавшись на промежуточную площадку, и я уже было вычеркнул их из числа противников. Оказалось — рано. Крепость на удар у них необычайная: пока я пытался отправить вслед за ними пару следующих, эти уже встали и полезли снова. Пятый, самый худой и унылый, встал пролетом ниже и не спешил на раздачу. Возможно потому, что у него руки были заняты каким-то свернутым мешком.
Наверное в первый раз за всю историю моих боев, как на ринге так и без, ситуация оказалась патовой. Покляпые упорно поднимались по лестнице, пытаясь сократить дистанцию, я сшибал их вниз, но они поднимались и лезли снова. Они оказались неуклюжими — валились от любого удара, но крайне упорными и чертовски сильными. Когда один из них ухитрился схватить меня за рукав куртки, я еле вырвался, оставив ему на память кусок прочной ткани. Удары, от которых я бы надолго ушел в нокаут, их только опрокидывали. Поняв, что меня просто измотают и завалят массой, я сказал: «Да и черт с вами!» и перепрыгнул через поручни, приземлившись пролетом ниже. Оказавшись перед пятым, так и не принявшим участие в драке «покляпым», я уже хотел профилактически отоварить его напоследок, но он сделал шаг назад, как бы показывая, что не собирается меня задерживать. Я сообразил, что встречал его под землей. Один из тех, кто нес тело. И уже выбегая из подъезда на улицу, понял, почему его лицо показалось мне тогда знакомым. Это Андрей Девицкий, убитый Бабаем фиктор. Я его на ролике с планшета видел. Размышлять, как такое возможно, не стал — есть время работать головой и время работать ногами. Сейчас как раз второй случай.
На улице кончился дождь и вышла Луна, такая огромная и красная, как будто вот-вот рухнет на этот чертов город, зацепившись за колокольню старой пожарки. Одному мне кажется, что нынешнее полнолуние как-то подзатянулось?
— Нетта, маршрут до дома Лайсы. Нетта? Эй, вирп, ты где?
Часы не откликнулись привычным толчком вибры. Я вытащил смарт — он равнодушно показал «нет сети». Навигатор не вызывался даже через меню, Нетта не появлялась. Ничего, тут два квартала до «Макара», и я отлично помню дорогу. Может быть, там даже Лайса с Настей еще не ушли, времени-то всего ничего прошло.
Заблудиться было негде, но я сумел. Уже второй поворот вывел меня вместо прямого проезда в какой-то косой переулок, имеющий такой вид, будто тут ничего не менялось со времен Велесовой Книги примерно. Во всяком случае, электрических фонарей нет, и окна не светятся. Пока я крутил головой, пытаясь понять, как я ухитрился свернуть не туда там, где вообще нет вариантов свернуть неправильно, сзади послышались шаркающие шаги нескольких пар ног. Эти ребята не особо шустрые, но, похоже, упорные. Ладно, меня устроит любая широкая улица с электрическим освещением и уверенной связью. Вызвоню Лайсу, пусть шлет наряд полиции меня спасать. Будет немного неловко, но законопослушно и граждански правосознательно. Менее предосудительно, чем лупить их ногами по каменным физиономиям. И, будем надеяться, более эффективно.
Метров через сто я понял, что решение было неверным. Переулок не собирался заканчиваться или выводить в цивилизованные места. Он шел, загибаясь, куда-то с уклоном вниз, и свернуть из него было некуда. Сзади сопели и топали, я трусил вперед небыстрой рысью бегуна от инфаркта, берег силы и дыхание, на случай… Да, вот на этот самый случай, да.
Две таких же косых и приземистых, пахнущих разрытой могилой фигуры отделились от стены впереди, и я резко ускорился, набирая инерцию. Этому трюку меня научил один бывший рестлер. Боевая применимость его ничтожна, но публике страшно нравится. Рестлинг вообще ближе к цирку, чем к ММА, если кто не знал. Я сделал вид, что хочу проскочить у левой стены, и, когда покляпые качнулись туда, резко сменил направление, кинувшись с разбегу вправо. Со стороны кажется, что боец сейчас со всего маху убьется об стену, публика замирает, но…
Я эффектно, используя инерцию своих девяноста кило, невысоко взбежал по стене в стиле ниндзя и, описав дугу, оказался за спиной нападающих. Балет, я же говорю. Но, если противник к такому не готов, то работает. А теперь ходу. Где-то же кончится эта узкая кишка между глухих темных домов?
Переулок вывел меня на пустую темную площадь, освещенную только безумной багровой луной. У них тут что, везде свет отключили? Полный городской локаут? Казалось бы, небольшой городишко, но этого места я раньше не видел. Уж такую здоровенную фактурную площадь я бы точно запомнил. И памятник. Особенно памятник. Не знаю, что хотел сказать своим творением скульптор, но я бы для начала связал ему руки. Длинными рукавами за спиной. Ему, и тому, кто разрешил такое поставить на городской площади. Больше всего это похоже на изуродованный череп размером с микролитражку, прободенный в произвольных ракурсах разнообразными острыми предметами причудливых очертаний. Торчащие вверху загнутые гофрированные шланги придавали ему еще и неприятное анатомическое сходство с неаккуратно выдранным из грудной клетки сердцем. В красноватом свете луны казалось, что с него стекает кровь, хотя это на самом деле нечто вроде фонтана. Уродливое сооружение стоит в центре круглой чаши бассейна, и вода, пульсирующими толчками текущая по поверхности, с тихим шелестом стекает туда. Пьяный кошмар патологоанатома, а не скульптурное сооружение.
ebooksa