— Думаю, этого хватит.
Глаза девушки загорелись.
— Вы очень добры, господин.
— Брось, — отмахнулся собиратель. — Итак, мы остановились на бароне Клинстене…
— Его племяннике, сударь, — уточнила девушка. — Мол Клинстен. Насколько мне известно, он воевал на севере, где-то за Ливонским Хребтом. Снискал славу героя на поле брани.
— Вот как.
— Да, мой господин. Бился против Альянса на Белом Взбережье и едва не погиб. Чудом устоял против берсеркера, и теперь об этом слагают песни.
— Доводилось слышать, — процедил сквозь зубы Шенк.
— Так вот, — в голосе рассказчицы проскользнуло восхищение, — берсеркер был огромным и свирепым, вот с такой бородищей! И руны по всему черепу. Рычал и махал своим топором, разрубил щит славного рыцаря Клинстена пополам, и тот был вынужден драться одним лишь коротким мечом. И уложил варвара, представляете?
— Охотно представляю, — кивнул Шенк.
— Я слышала, что северяне в бой идут полуголыми. Только шкуры на них… или там кольчуги…
— Клинстен, — напомнил собиратель. — Он что, возвращается?
— В лучах славы и величия, — подтвердила девушка. — Белое Взбережье теперь под властью Трордора. Альянс отброшен на восток и зализывает раны.
— Громко сказано.
— Во всех тавернах об этом поют. Великая Империя Запада — так скоро будут называть Трордор.
Будут, мысленно ухмыльнулся собиратель, если только император выстоит против Альянса и Равнинного Царства, претендующего на портовые города в сердце континента. А Облачным Скитам так и вовсе наплевать на эту мышиную возню, разворачивающуюся у них под ногами.
— Ладно, — сдался Шенк. — И что же забыл доблестный герой в нашем захолустье?
— Его вызвал отец, наш достопочтенный барон.
— С какими целями?
— А вот этого никто не знает. Но ходят слухи, что вызов как-то связан с Дертейнами. У них там война кланов или что-то в этом роде.