Медленный фокстрот

– Литвинов? – спросил Игорь.

Я кивнула.

Я рассказывала Игорю о Дане – о том, как мы росли вместе, тренировались, и о том, зачем он сейчас приехал в Улинск.

Игорь усмехнулся.

– Не думал, что ты такая.

– В каком смысле? – удивилась я не только его словам, но и тону, ставшему вдруг резким.

– В прямом. Приехал весь из себя красивый, богатый, чужой жених. А ты и побежала.

Я опешила. Но спустя пару минут до меня дошло – Игорь не трезв. Я не заметила запаха спиртного, когда он меня обнимал, но в глазах появилась какая-то осоловелость. По спине пополз неприятный холод.

– На что надеешься? – спросил он. – Он разве не женится? Или ты будешь в роли любовницы? Ага. Разбежалась.

– Иди домой, – сказала я.

– Могла бы, кстати, написать. Чтобы я не тащился сюда с этими вонючими духами, как дебил.

– Самое время как раз с этими вонючими духами отсюда убраться.

Я вспомнила про Даню у окна на кухне. Лишь бы сейчас Игорь не рванулся ко мне, не попытался схватить или догнать, если я развернусь и уйду. Осторожно обернувшись через плечо, я посмотрела на окна. Свет на нашей кухне был выключен. Стоит ли кто-то у окна – не разобрать.

– Откуда в тебе это высокомерие? – спросил Игорь, как-то странно качнувшись. – Ты уже все потеряла. Ты никто. И все равно из себя принцессу строишь.

– Я не собираюсь это слушать. Проспись, завтра поговорим.

– Не командуй, я тебе не твои сопляки.

Я опешила. Алкоголь по-разному влияет на людей, это понятно. Но мне не верилось, что тихий, интеллигентный Игорь может превратиться в такого вульгарного хама.

– Иди домой, – сказала я, хотела развернуться, чтобы уйти, но он схватил меня за локоть.

– Куда собралась?

– Отпусти! – зашипела я в ужасе.