Медленный фокстрот

Даня улыбнулся.

– Вкусная яичница, – похвалила я.

– Спасибо. Наверное, стоило подождать, пока ты проснешься, а не хозяйничать тут.

– Да прекрати! У меня бы так вкусно все равно не получилось.

– А что у тебя получается вкусно?

– Да практически ничего. Чай умею заваривать. Резать колбасу на бутерброды.

– Ты что, так и не научилась готовить?

Я помотала головой. Без какого-либо стыда. Вообще.

– Ну и кто тебя такую замуж возьмет? – усмехнулся Даня.

Думал меня зацепить. Но уж я-то знаю толк в самоиронии.

– Я же хромая, забыл? Меня что так, что эдак не позовут.

Даня вмиг стал серьезным. Все не запомнит, что со мной бесполезно играть в такие игры. Как сама себя ругала и наказывала, не сможет отругать и наказать никто другой.

– Лайм, прошу тебя, не думай, что твоя травма – это что-то отталкивающее. – Он посмотрел мне в глаза, чтобы удостовериться, что я его слушаю. – Любят ведь не за то, как ноги ходят или руки работают.

– А за готовку, – сдерживая усмешку, сказала я.

– И не за готовку. И независимо от того, храпишь ты или нет. Любят за то, – он на миг задумался, формулируя, – что тебе рядом с этим человеком хорошо. Понимаешь? Спокойно и уютно. И ты, как собака, не боишься повернуться к нему животом.

– И тебе хорошо с Аней?

– Очень.

Я улыбнулась.

– Рада за тебя.

– И тебе однажды с кем-то будет так же хорошо, – сказал Даня.