Тристан Майлз

– Здравствуйте, меня зовут Саммия. Вы пришли встретиться с Тристаном?

– Да. – Вспоминаю о манерах и пытаюсь мило улыбнуться: – Здравствуйте, я – Клэр Андерсон.

– Так это вы… – она осекается.

– Да, я мать Флетчера.

Я точно определяю момент, когда до нее доходит, зачем я пришла: у нее округляются глаза.

– О, понимаю… – Она встает и жестом приглашает следовать за ней: – Сюда, пожалуйста.

Мы поворачиваем налево, шагаем по широкому коридору. В конце его я вижу очередное окно с панорамой Нью-Йорка, все кабинеты расположены по левой стороне.

– Его офис в самом конце, – комментирует администратор.

Мы подходим к просторному помещению еще одной приемной, и я вижу сидящего за столом Флетчера. Рядом с ним за двумя другими столами расположились две девушки; одна на вид даже младше моего сына.

Флетчер бледнеет, увидев меня.

– Мама, что ты здесь делаешь? – еле слышно шипит он в панике.

– Просто пришла к Тристану, – я изображаю неискреннюю улыбку. – Спасибо, Саммия.

Рывком открываю дверь кабинета и закрываю ее за собой.

Тристан сидит за столом. Поднимает на меня глаза, проводит языком по нижней губе и садится поудобнее в кресле, словно происходящее невероятно его развлекает.

Воплощение высокомерия.

– Клэр Андерсон, – говорит он с улыбкой.

Я в ответ прищуриваюсь.

– Чему обязан удовольствием видеть тебя? – спрашивает он, поигрывая ручкой.

– О, мне кажется, это тебе прекрасно известно! – злобно скалюсь я.

Он поднимает бровь: