– Да я не тебе! – Вовка ударил себя по лбу.
Рослый короткостриженый мужчина в зеленой футболке «Торонто» подрулил к друзьям сбоку.
– Парни, на «Агату Кристи»? Билеты есть лишние?
– Нет, нету, – отрезал Вовка.
Женя остановилась.
– Вов, я, наверное, не пойду.
Вовку словно ударило током.
– Да ладно, че ты? Пойдем!
Илья молча пялился на витрину «Спорттоваров».
– Ну серьезно, – загрустила Женя. – С Санькой как-то нехорошо получилось. Мы даже не попрощались.
– Е-мое. – Вовка не мог себе позволить упустить шанс удачно прошвырнуться куда-нибудь с Женей, и резкие перемены планов подрывали в нем остатки уверенности. – А давай сгоняем, попрощаемся. Еще на концерт успеем.
– Вов, че-то как-то… настроение пропало. – Женя замялась.
Илья ткнул пальцем в витрину:
– Классные кроссовки. Как у Марти Макфлая из «Назад в будущее».
Вовка почти начал заикаться:
– Подожди. Но мы же вместе… Типа. Ты, я. Мы как бы…
Женя смотрела в землю. И не знала, что сказать. Со всей компанией ее связывало нечто теплое.
Вовка помрачнел.
– Или это просто так… да? Ниче не значит?
– Вов… – Подруга положила руку ему на плечо, – ты очень хороший…
ebooksa