Полёт мотылька

— Давай поговорим? — предлагает он.

— О чем?

— О тебе, обо мне, о нем. Думаю, у нас накопилось достаточно тем для разговора.

— Зачем мне говорить, если ты меня все равно не услышишь?

— Амели, я ко всему происходящему относился с пониманием. Простил тебе то, за что другие бы давно убили. Я старался всегда быть рядом с тобой. А что в итоге?

— До аварии я была тебе крайне безразлична, что же изменилось?!

— Мы уже говорили об этом.

— Альберт, я не люблю тебя — и это главная причина моего желания развестись.

— А ты думала, что будет дальше? Я не так благороден, как Давид, — усмехается. — О вашей связи я скрывать не стану. Что будет с твоими родителями? Что будет с твоим папой, когда он поймёт, что его дочь хочет быть с тем, кто изнасиловал и убил девушку?

— Давид этого не совершал.

— Это он тебе сказал? — продолжает с ухмылкой смотреть на меня. — А все улики и факты против него. Ну, а твоя наивность — это не оправдание ему.

— Ты хочешь в это верить, потому что я его люблю, — утверждаю откровенно.

— Ты можешь успокаивать себя сколько угодно, но факт остаётся фактом — он убийца.

Есть ли смысл спорить с ним? Думаю — нет. Я просто молчу, слегка ухмыляясь, в надежде, что это его разозлит так же, как и его усмешки злят меня.

— Амели, если ты хотя бы на пару недель забудешь о нем, будь уверена, я сумею расположить тебя к себе!

Тяжело вздыхаю, понимая, что это глупость. Я была в беспамятстве намного больше, но он не смог расположить меня к себе. И дело тут ни в нем и даже ни в Давиде, дело только во мне и в чувствах, что в каждом ударе моего сердца.

— Я останусь сегодня с тобой, — продолжает свой монолог мужчина.

Хочу ответить отказом, но потом понимаю, что это прекрасная возможность заполучить его телефон, по которому я смогу позвонить маме, поэтому, выказав безразличность, встаю с постели и направляюсь к книжной полке. Ночь обещает быть долгой, и спасти меня от натяжной тоски сможет только чтение книги.

— Знаешь… — срывается с моих уст, когда нахожу сухой стебель ромашки между страниц любимой книги. — Это ведь не любовь, — смотрю на него через плечо, а после снова возвращаюсь к стеблю. — Я сейчас о тебе. Ты не любишь меня и никогда не любил.

— Что тебе знать о моих чувствах, ты ведь занята другими.