Когда все разошлись, в коридоре остался только трактирщик.
– Послушай, Ян, а как зовут посланцев лорда? – вдруг спросил Рэйвен.
– Женщину – Ларине, а писца-слугу – Ллан.
– А третьего?
– Какого третьего? Их двое только.
– А, извини, показалось, ты тогда говорил о троих. Наверное, перепутал.
– Бывает, конечно… Ну, я пошёл. Если что, я – на заднем дворе или на кухне. Эх, что за напасть такая. Ладно, доброй вам ночи.
– И тебе, Ян.
Мужчина постоял ещё некоторое время, глядя вниз на рдеющие угли очага.
Сцена опустела, но пьеса была далека от развязки.
Рэйвен застыл перед дверью, раздумывая, стучать или нет, если о твоём визите и так уже знают. А в том, что некромант его слышит, он был уверен. Всадник ощущал острую нужду в разговоре с кем-нибудь. Здешнее место давило на него, голова шла кругом, и несвойственная здоровому желудку тошнота скручивала внутренности.
Сам толком не понимая, почему, доверившись чутью, он выбрал тёмного волшебника. Так и не постучавшись, он толкнул дверь и вошёл в абсолютный мрак.
– Суэнви?
– Не спится? – принеслось откуда-то справа.
– Как и тебе.
– Такие, как мы, не спят. Мы погружаемся в тайные миры. В них мы видим прошлое. Прошлое, будущее и скрытое.
– Мне нужно поговорить.
– Говори.
– Не здесь. Спустимся на кухню.
– Тогда идём.