Не к ней, но на улицу… он сам не заметил, как оказался здесь.
Утро.
Контора.
Пропуск и отметка. Приветствие краткое, которое дань приличиям, не более того. И душный кабинет, который больше чем когда-либо похож на клетку. Время тянется. Он чувствует каждую минуту, считает их по вдохам и выдохам.
Ударам сердца.
…детский дом. Он был слишком мал, чтобы ему позволили жить одному.
…серое здание. Высокая ограда. Кровати, поставленные так плотно, что между ними можно пройти только боком. Нельзя ложиться.
Нельзя сидеть.
Занятия.
Столовая. И серая форма из жесткой ткани. Нет, ему не было плохо. Напротив, ему, утомленному одиночеством, даже нравилось здесь. Он не понимал тех, кто плакал. Еда пусть простая, но сытная и ее довольно. Одежда теплая. Собственное одеяло. И главное, другие. По ночам он лежал, слушая их дыхание. Кто-то всхлипывал во сне. Кто-то бормотал. Его сосед вот храпел невыносимо и через некоторое время этот храп стал утомлять.
…соседа он задушил зимой.
Не сам. Тогда он мало понимал, кто он есть, и просто отчаянно захотел, чтобы тот умер. Он представил себе сердце этого никчемного толстяка, слишком ленивого и неповоротливого, чтобы его боялись. И сердце было таким же, ленивым и неповоротливым, в белой пленке жирка.
Он сдавил это сердце.
И держал… долго держал…
…было дознание.
…и его перевели. Наверное, будь он старше, его бы судили, а так… спонтанный прорыв силы. Никто не виноват.
…несчастный случай.
Муха на окне.
Потеплело. И ветром тянет с той, с другой стороны. Этот ветер несет аромат свежего хлеба, пекарня недалеко, но ему нравится думать, что пахнет вовсе не хлебом, а чужой запретною весной.
Почему бы и нет?
ebooksa