Он протянул ей раскуренную сигарету. Попыхал второй, выпустил из ноздрей курчавые струйки дыма, посмотрел на неё, любуясь.
— Ты красивая, — произнёс одобрительно.
— Говорят, — кивнула она, неумело затягиваясь.
Мотор тихонько, неслышно почти, гудел. Достаточно, впрочем, громко, чтобы не слышно было шуршания дождя на крыше. Оседлал, паршивец, и едет. Он тоже, видимо, любит поколесить по городу. На чужой тачке.
Пронеслись навстречу фары очумелого странника, летящего куда‑то на скорости девяносто миль в час. Самоубийца…
И снова тишина.
— Что‑то полиция запаздывает, — сказала она.
— Пропажу могли ещё не обнаружить, — дёрнул он плечом. — В такую погоду немногие, мне кажется, способны думать о бренном.
— Наверное, — согласилась она.
— Так что же тебя занесло на дорогу, Энджел? Дождливой ночью, без зонта. С душою, выпившей немного.
— Совсем чуть–чуть, — улыбнулась она. — Один меланхолик высадил.
— А–а… твой парень? Поссорились?
— Мой парень? — взглянула на него чуть удивлённо. — Да нет. Подсадил один.
— Угу. А посреди дороги захотел расплаты.
— Захотел, — кивнула она.
— Не получил.
— Не–а. Так и ждёт, наверное…
— Уже хочу. Обещаю, что не высажу тебя на дороге, если ты не платёжеспособна. Ты всё равно останешься здесь.
Усмехнулась, убирая докучливый локон за ухо. Вздохнула:
— Жаль.