Продавцы невозможного

— Из одной задницы в другую?

— Так получилось.

Сделал все правильно — сосед решил продолжить разговор.

— Меня Мэтт зовут. — Койка заскрипела — мужик повернулся в его сторону, насколько позволяли ремни. — В сети — Буддист. Слышал?

— Нет.

— Давно здесь?

— Больше двух лет.

— Осталось сколько?

— Мне три впаяли.

— За что?

— За убийство.

— Так ты бандит?

В голосе послышалось разочарование. И неприязнь.

— Я во время московских беспорядков влип, — после короткой паузы ответил Чайка. — На меня на улице напали, я отбился, одного положил, потом безы налетели. Сначала хотели отпустить, но у меня «раллер» при себе оказался. Забрали проверять. В принципе — самооборона чистой воды, но безов тогда прижали, и они всех давили. Из пушки, что я у погромщика отнял, двух прохожих завалили — их мне и припаяли.

— Почему в Африку?

— Мне выбор предложили: в тюрягу к бандитам или сюда, к машинистам. Я долго не колебался.

— Понимаю.

Помолчали. Минут через пять Чайка решил, что Мэтт заснул, однако тот неожиданно продолжил:

— Я из Сиэтла. — Видимо, решал, стоит ли откровенничать. — Меня на перевозке «синдина» взяли.

— И сразу сюда?