Продавцы невозможного

— СБА гарантирует, что завтра банки будут работать в нормальном режиме… — вызывающе громко пообещал очередной уличный экран.

Все они были настроены на разные новостные каналы с минимумом рекламы — «день Сорок Два», все-таки — и собирали вокруг себя небольшие толпы тех, кто жаждал поделиться впечатлениями с окружающими.

— Несколько моих клиентов пострадали, — нехотя протянул Рус. — Прислали сообщения, что не смогут вовремя оплатить заказы.

— Он начал войну, — негромко произнесла Пэт.

— Сорок Два?

— Да.

— А до сих пор?

— До сих пор он был просто маргиналом.

Лакри помолчал, обдумывая слова девушки, затем осведомился:

— И чем же все закончится?

— Хаосом.

— Но…

— Нам сюда.

Обычный подземный гараж в начале Покровки. Автоматический шлагбаум, сонный охранник, не обративший на посетителей никакого внимания, недавно обновленная разметка. На стену криво наклеен маленький постер приближающейся проповеди: «Джезе — это Вуду!» Уголок оторван, видимо, охранник пытался отодрать рекламу, но не сложилось. В дальнем конце — а гараж оказался не очень длинным — пара металлических боксов, возле которых перекуривали трое мужиков. Увидев их, Рус замедлил шаг и удивленно прошептал:

— Это те, кто я думаю?

— Ага, — беззаботно подтвердила Патриция.

— Побожись!

— Век воли не видать.

— Черт!

Дежурство у боксов несли братья Бобры — лидеры самой мощной на Болоте канторы. Тимоха, Митроха и Петруха, люди известные, крутые и совершенно не подходящие на роль заурядных охранников.