Мне стало интересно, о чем они думают. Тот раб, что постарше, – старик, у которого кожа свисала с ребер, – ответил: «О свободе, хозяин».
Я рассмеялся: «Зачем она тебе, старик? Ты уже умираешь. И дома давно забыли о тебе, ты в плену два десятка лет».
«Многие в плену всю жизнь и все равно хотят убежать», – осторожно возразил раб.
«Хотят убежать собаки, которые сидят на цепи, – сказал я. – А я вот доволен своей жизнью. Свобода мне не нужна. Я и так свободен».
«Ты ошибаешься, – вновь возразил раб. – Ты несвободен выбирать, где тебе родиться, в какой семье, на какой земле. Твоя маленькая свобода – как рыбка в океане. Она думает, что счастлива и бессмертна, пока ее не проглотит акула».
«Где же эта акула, которая проглотит мое маленькое счастье?», – рассмеялся я.
«Она рядом. Пока ты доволен жизнью, она всегда рядом, хозяин».
«Так скажи мне, где она, и я ее убью».
«Тот, кто убивает, никогда не увидит свободы, – сказал раб. – Он сам становится акулой, которую хотят убить маленькие рыбки».
«Но акула-то – свободна, не так ли?»
«Эта акула – она только кажется свободной».
«В чем же ее несвобода?»
«Она обречена причинять боль живущим вокруг. И потом, иногда бывает так, что маленькая рыбка побеждает акулу».
«Ну зато она довольна своей акульей жизнью! Ты красиво говоришь, раб. Кем ты был до того, как попасть в плен?»
«Учителем в школе. Учил детей».
«А зачем пошел на войну?»
«По глупости. От меня ушла жена, и я решил: пусть меня убьют на войне. Пришел к военным, заключил договор, и меня отправили в учебную часть, потом в действующую армию. Немного повоевал, меня контузило, и вот я в плену».
«Значит, ты у себя на родине не смог убежать на свободу от самого себя, так?»
«Почему же, я убежал, я смог. Только бежать надо было не туда. Война – это океан несчастья. Я убежал из плена в плен. А надо было просто уйти в работу, я люблю детей. И я был бы с ними счастлив».
«И свободен?»