– Он крепкий орешек, Стоян, – сказал, перед тем как выйти, Шон. – Не смотри, что хлипкий и прикидывается дураком.
– Ничего, – спокойно ответил Стоян. – Я хочу с ним просто поговорить.
– Да! – закричал Роман. – Давайте нормально поговорим, и вы выпустите меня отсюда!
Стоян подождал, чтобы дверь за Эриком и Шоном закрылась, и вплотную подошел к Роману.
– Вы ведь не француз, верно? – спросил он, глядя ему в переносицу своими черными, непроницаемыми, как ночь, глазами.
– Д-да, – подтвердил Роман. – Я не француз. То есть не совсем француз. Я давно эмигрировал из России и уже двадцать лет живу в Марселе. Знаете, была перестройка, я уехал из своей страны и с тех пор живу во Франции.
– Значит, вы русский? – усмехнулся Стоян.
– Да, – кивнул Роман. – Но я же говорю, бывший.
– Это я уже понял.
Стоян сделал шаг назад, взял стул и уселся напротив Романа. Какое-то время внимательно смотрел ему в лицо. Верзила за его спиной не шевелился, видимо хорошо зная методы своего босса.
– Как вас зовут? – спросил Стоян по-русски, почти не коверкая слова.
– Роман. Роман Морозов, – быстро ответил по-русски Роман.
– Откуда вы родом, Роман?
– Из Москвы.
Стоян удовлетворенно наклонил голову.
– Почему уехали? – продолжил он спрашивать на русском языке.
– Надоело бедно жить, – сказал Роман. – Маленькие деньги, маленькие возможности.
– В Москве – маленькие деньги? – недоверчиво спросил Стоян.
– Не все в Москве были богачами, – ответил Роман. – Я работал учителем, на что я мог рассчитывать? Убогая квартира, нищая зарплата. Я даже подержанной машины купить не мог. А мне хотелось жить, понимаете? Нормально жить.
Что-то промелькнуло в глазах Стояна.