Концентрация смерти

22
18
20
22
24
26
28
30

– А Кузьмина мы похоронили? Родственники есть, придут и похоронят. Не наше это дело.

– И что тогда наше?

Вновь вышли на деревенскую улицу. Теперь уже другими глазами Михаил смотрел на брошенный на землю букварь, на распахнутые двери домов. Тут на каждом шагу чувствовалось дыхание смерти. И не просто смерти, а бессмысленной на первый взгляд и жестокой. Но был же в ней какой-то скрытый смысл?

– Ты куда? – Фролов остановился.

Прохоров собрался идти по улице дальше.

– Туда, – указал Михаил на пригорок с кладбищем.

– Чего ты там забыл? Мертвым не поможешь.

– Может, уцелел кто, спрятался.

– Ну, а этим ты чем поможешь? Мы сами без пяти минут покойники.

Но Прохорова будто кто-то невидимый в спину толкал. Ему казалось, что его долг все увидеть, запомнить и никогда уже не забыть, чтобы потом не просто мстить врагам, а мстить за конкретных людей, чьи жизни они оборвали. Вести свой счет жертвам и палачам. За девушку возле колодца, за мальчика и девочку, лежавших рядом со своей убитой бабушкой в полутемной хате. Он не знал их имен-фамилий, но он видел, чувствовал их страдания.

– Я пошел, а ты как хочешь, – бросил через плечо Прохоров.

– Зачем тебе это? Мало в офлаге зверств насмотрелся? – бежал за ним Фролов.

– Отстань. Ты ничего не понял.

– Я-то не понял? Это ты ничего не понимаешь. Война идет, а ее без крови не бывает. Она не разбирает, где солдат, где старик или ребенок. Все озверели. И мы с тобой озверели.

– Не в этом дело. Ты девушку вспомни.

– И что это изменит теперь?

– Ничего. А душу мою изменит.

– Ладно, пошли. Только быстро. Надо еще в хатах поискать, может, продуктами разживемся. Там, куда мы зашли, я видел погреб нараспашку, а в нем картошка. Мелкая, правда, с куриное яйцо, и проросшая…

Прохоров уже не слушал, у него звенело в ушах. Голос Ильи сливался в монотонный гул.

«Как можно говорить о таких вещах теперь?» – подумалось Михаилу, но он тут же вспомнил и сидение в склепе на кладбище, и причитания вдовы на бетонной плите.