– А Кузьмина мы похоронили? Родственники есть, придут и похоронят. Не наше это дело.
– И что тогда наше?
Вновь вышли на деревенскую улицу. Теперь уже другими глазами Михаил смотрел на брошенный на землю букварь, на распахнутые двери домов. Тут на каждом шагу чувствовалось дыхание смерти. И не просто смерти, а бессмысленной на первый взгляд и жестокой. Но был же в ней какой-то скрытый смысл?
– Ты куда? – Фролов остановился.
Прохоров собрался идти по улице дальше.
– Туда, – указал Михаил на пригорок с кладбищем.
– Чего ты там забыл? Мертвым не поможешь.
– Может, уцелел кто, спрятался.
– Ну, а этим ты чем поможешь? Мы сами без пяти минут покойники.
Но Прохорова будто кто-то невидимый в спину толкал. Ему казалось, что его долг все увидеть, запомнить и никогда уже не забыть, чтобы потом не просто мстить врагам, а мстить за конкретных людей, чьи жизни они оборвали. Вести свой счет жертвам и палачам. За девушку возле колодца, за мальчика и девочку, лежавших рядом со своей убитой бабушкой в полутемной хате. Он не знал их имен-фамилий, но он видел, чувствовал их страдания.
– Я пошел, а ты как хочешь, – бросил через плечо Прохоров.
– Зачем тебе это? Мало в офлаге зверств насмотрелся? – бежал за ним Фролов.
– Отстань. Ты ничего не понял.
– Я-то не понял? Это ты ничего не понимаешь. Война идет, а ее без крови не бывает. Она не разбирает, где солдат, где старик или ребенок. Все озверели. И мы с тобой озверели.
– Не в этом дело. Ты девушку вспомни.
– И что это изменит теперь?
– Ничего. А душу мою изменит.
– Ладно, пошли. Только быстро. Надо еще в хатах поискать, может, продуктами разживемся. Там, куда мы зашли, я видел погреб нараспашку, а в нем картошка. Мелкая, правда, с куриное яйцо, и проросшая…
Прохоров уже не слушал, у него звенело в ушах. Голос Ильи сливался в монотонный гул.
«Как можно говорить о таких вещах теперь?» – подумалось Михаилу, но он тут же вспомнил и сидение в склепе на кладбище, и причитания вдовы на бетонной плите.