«Крысиная тропа. Вот о чем тебе нужно сейчас думать, парень».
Я совсем забыл о следующем участке, где начинались водные артерии Куум Пот, хотя громкий шепот потока слышался в отдалении уже по меньшей мере полчаса. Следуя по указателям, я на цыпочках перешел через каменистую осыпь и приблизился к воде.
«Сначала проверь уровень воды, парень».
Она едва доходил мне до щиколоток. Намного ниже, чем в прошлый раз. Я нагнулся вперед, как бы прислушиваясь, – и едва не потерял равновесие, – а затем шагнул в ручей. На этот раз тут было мелко, и вода не лилась мне в сапоги; к тому же кто-то – возможно, призрак какого-то кейвера – положил поверх провалов сточных колодцев несколько скрещенных пластиковых труб, так что идти было намного легче, даже пьяному идиоту. Бог знает, как они доставили всё это сюда. Двигаясь по траверсу через поток с осторожностью старика-калеки, я позволял лучу своего фонаря гулять по геологическим чудесам, свисавшим с потолка. Множество сталактитов оказалось сломано.
Хлюп, хлюп-хлюп. Я остановился и прислушался, пытаясь различить хор голосов на фоне журчания ручья. Голосов здесь не было. Хороший это знак или все-таки плохой?
А затем появилось и он – проем, ведущий на Крысиную тропу. Из-за сморщенных складок скалы вокруг него он напоминал выставленное напоказ анальное отверстие, хотя я не припомню, чтобы в первый раз у меня возникли подобные ассоциации. Общее впечатление усугублялось четырьмя стрелками, нарисованными тем же художником с баллончиком, – они окружали проем со всех сторон и указывали внутрь.
«Ты справишься. В прошлый раз у тебя получилось».
«Но сейчас я стал толще. И я пьян».
А вот и нет. Я трезвел, и похмелье уже начало потихоньку долбить меня, словно дятел, в основание черепа.
«Поворачивай назад. Ты не должен этого делать».
Когда я искал в интернете карту, я заодно почитал о несчастных случаях в пещерах; мне попался рассказ о парне, который загнал себя в узкую щель. Чтобы извлечь его оттуда, беднягу пришлось смазывать растительным и сливочным маслом. Со своим круглым животиком я точно тут застряну. Как пробка в бутылке. Или как кулак в заднице. Как скоро после этого я умру? Был еще один мужик, который отрезал себе руку, чтобы освободиться из каменной ловушки. Но ведь собственный жир ты уже никак не спустишь, верно?
«К тому же, ты даже не прихватил с собой нож».
– Фигня это всё.
«Что, готов к Крысиной тропе, парень?»
– Я готов с рождения, Эд. – Но из-за того, что я произнес их вслух, правдой эти слова не стали.
Сперва я с заманчивой легкостью продвигался на четвереньках. Потом начался настоящий ад: я полз через узкую горловину, отталкиваясь только пальцами ног, потому что на этот раз мне приходилось двигать перед собой чертов рюкзак, и к тому же я не мог подтягиваться на пальцах рук – мне их банально не хватало. Я не надел перчатки, и щебень впивался мне в ладони. В рот набивалась земля, зубы покрылись горькой грязью, а в голове непрерывно звучала мантра Джульет: «Вот дерьмо, вот дерьмо, вот дерьмо».
Толчок, короткая подвижка, толчок. «Шевелись, червяк, шевелись, червяк». Я опустошил свое сознание, постаравшись не думать о том, как рука Эда хватает меня за лодыжку и удерживает здесь, пока…
Теперь за поворот, через точку невозврата.
Луч фонаря безжалостно высветил, каким узким будет следующий отрезок. Казалось, что потолок и пол здесь смыкаются гигантской клешней.
Рот наполнился желчью. Я сплюнул ее.
ebooksa