– На каникулы едете? – спросил Петр Афанасьевич. – Вы ведь студент, я прав?
– Был студентом. А теперь – свободное плавание.
– Бросили?
Я кивнул.
– Еду к отцу, в Улемово. Это возле Улан-Удэ. Он там живет после развода с матерью.
Он спрашивал, я отвечал. В тот момент все казалось нормальным, вполне обыденным, но я знал: это не так.
– Послушайте, Петр Афанасьевич, вы ничего необычного не замечали?
– В каком смысле? – Он доел винегрет и отставил тарелку в сторону.
– Поезд не делает остановок. Уже много часов. Потом еще люди… Они деваются куда-то, а на их месте оказываются другие. И проводник. Он ходит ночами по вагону и заглядывает в купе, да и вообще ведет себя… Странно как-то.
Петр Афанасьевич безмятежно улыбался, глядя на меня. Глаза у него были ясные, как небо, и ни одна тучка не набегала на эту синь.
– Что вас удивляет, Федор? Это Сибирь, здесь не так много населенных пунктов, как в средней полосе, например. Поэтому подолгу едем без остановок. Проводник следит за порядком – работа у него такая. А что люди меняются, так ведь это поезд. Кто-то садится, кому-то пора выходить. Выходит, остановки все же есть, верно?
Он говорил правильные и разумные вещи, но это был обман. Я только не понимал: он специально обманывает меня или же обманывается сам.
Петр Афанасьевич принялся за борщ. Для него тема была закрыта. Настаивать значило бы выставить себя дураком: он ведь уже сказал – по его мнению, все в пределах нормы.
– Вот вы сказали, что бросили вуз. Какой же?
– Энергоуниверситет, – рассеянно ответил я, продолжая думать о своем.
Говорить на эту тему я не люблю. Надоело. Обычно вслед за вопросом про вуз следует: и чем же не устроила прекрасная денежная профессия энергетика? Как будто не читали в детстве: «все работы хороши, выбирай на вкус», и не понимают, что на мой вкус эта хорошая работа не годится.
Но Петр Афанасьевич удивил, спросив о другом:
– Что же вы теперь станете делать? Я так понимаю, выбрали не ту дорогу и теперь ищете новую?
Неужели это так заметно?
Мне внезапно подумалось, что глупо было отправляться в поселок с непонятным названием Улемово, к отцу, которого никогда не знал, чтобы решить, как жить дальше. Это для романа сгодится, а для реальной жизни – вряд ли.