– Ви – секретарка Кушнірука.
– У мене обідня перерва. Можна зайти?
Барва відступила, пропускаючи несподівану гостю.
– Тетяна, – простягнула руку, легенько потиснула. – Я ж у поліції працюю. Тобто, маю до неї якийсь стосунок.
– Розумію. До чого…
– Це якщо цікаво, як вас знайшла.
– Мені цікаво, навіщо ви мене шукали.
– Бо почула: ви шукаєте доньку.
– Пані Таню, ми граємося в слова.
– Я допомогти хочу.
Жінки якийсь час їли одна одну очима.
– Поясніть, – мовила нарешті Ольга.
– Ви мати. Я мати. Втратила сина, старшого. Пішов добровольцем на Донбас, хай би він згорів синім вогнем. Під Дебальцевим, три роки тому… – Тетяна змахнула сльозу. – Це старший, Ігор. Маю ще двох, дочку й сина. Ми всі розуміємо, як воно – коли дитина зникає. Бачите, Ігор тоді пропав безвісти. Лише через дев’ять місяців удалося серед невпізнаних тіл знайти, дивом просто. Поховали, навіть вулицю нашу хочуть перейменувати на його честь.
– Співчуваю.
– А я вам. Бачила, якою ви від нашого начальства вийшли. Кушнірук ніби непогана людина, я тут багатьох бачила. Тільки все одно вашою справою займатися не буде ніхто.
– Мені вже дали зрозуміти. Бо справи нема як такої.
– Та отож. І не заведуть. Довго пояснювати чому.
– Не треба. У Києві те саме, як не гірше. Масштаби інші. – Бачите, як виходить. Але є варіант. Маю знайомого. Чоловік складний. Головно з жінками раду собі дати не може. Характер такий. Мужики з ним простіше домовляються.
– Про що?
– Про все. Та поговоріть хоча б. Дам адресу. Скажете – від Тані з приймальні привіт. Звати його Вадим, ім’я не аж таке затягане.