Восьмая личность

— Тебе удобно на полу? — спрашивает он.

— Да, спасибо. Запястья немного болят.

— Ты ничего не помнишь? Как ты это сделала… или как кто-то еще это сделал?

— Нет, сегодня я как мистер Забывчивый, — отвечаю я.

— Похоже на то. А почему, как ты думаешь?

— Потому что у меня мозги не работают.

— О, а почему они не работают? — Он улыбается.

— Потому что мистер Забывчивый все забывает! — Я смеюсь.

— Ты думаешь, что мистер Забывчивый все забывает, потому что ему запрещается помнить? Что он попадет в беду, если будет все помнить?

— Не знаю. — Туда. Сюда. Туда.

У меня затекли ноги, и я встаю и опять забираюсь в липкое кресло.

— Долли, ты в порядке?

— Спать хочется, — говорю я, не понимая, почему я чувствую себя такой уставшей. Ведь сегодня мы даже не ходили на работу.

Тик-так.

Я просыпаюсь. Я накрыта большим шерстяным одеялом. Наверное, это мистер Говорун накрыл меня. Я бы с удовольствием выпила стакан воды — мне очень жарко, меня мучит жажда, у меня болит голова. Онир говорит, что мы должны пить воду, если болит голова. Я выбираюсь из-под одеяла и сажусь, потом осматриваю запястья. Ужасные ссадины на месте.

— Почему они не исчезают? Вы можете заставить их исчезнуть?

— К сожалению, не могу, — говорит он.

У меня в животе все крутится и вертится, как в стиральной машине. Как в те времена, когда папа наряжал меня, будто маленькую куклу.

«Улыбнись, куколка», — говорил он. И я улыбалась.

У меня во рту привкус сыра и помидоров.