— Присядем на дорогу… — Воровский снимает шляпу, расстегивает пальто.
Сели на диваны, помолчали. Поднялись.
— …До свидания! Михаил Маркович… — Воровский крепко жмет ему руку. — Петр Иванович… — задерживает руку, говорит подчеркнуто, напоминая, — господин Леднев…
Воровский выходит на платформу.
Поезд трогается. Удаляется фигура Воровского. Последний напутственный жест.
Человек с крысиной физиономией бесшумно входит в купе и бесшумно усаживается. Смотрит. Разглядывает. Беззастенчиво. Перед ним — двое. Безукоризненно одетые господа.
— Будем знакомиться?.. — голос у «крысиного» шершавый, как наждак.
Молчание.
— Что же вы молчите… То-ва-рищи?
Двое смотрят друг на друга. Недоуменно.
— Мистер что-то хотел сказать?.. — спрашивает Петр.
— А-а! Американцы! — Новый пассажир скорчил мину. — И провожал вас не господин Воровский, а президент Штатов Вудро Вильсон!..
«Крысиная физиономия» издала скрипучий смех.
«Господа» подхватывают.
Смеются все. По-разному.
Стрелки. Стыки. Мосты. Стучат колеса. Проносятся станции. Мелькают реки, леса…
Двое по-прежнему сидят напротив одного. Двое читают иллюстрированный журнал и расписание.
Один смотрит на них остренькими глазками, не отрываясь.
Бородин, слегка подвинувшись, показывает страницу, проводит пальцем по строке. Петр чуть наклоняется, читает: Линчепинг… стоянка 7 минут…
— Йес.