— Владек?
— Что?
— Машину дай.
Шевелит пальцами. Вкладываю парабеллум в его ладонь. Сгибаю на ней его пальцы. Не понимаю, чего он хочет.
Месяц выглядывает из-за туч.
Вижу запавшие Сашкины глаза, бледное лицо, искаженное болью. Через весь лоб — глубокая алая морщина. Чуть держусь, чтоб не заплакать.
Вдруг улыбается удивительно.
— Коня держи! Стой! Умирает! — кричу Живице.
— Да что ты несешь?! Во холера! — голос Живицы дрожит.
Склоняемся над Сашкой.
— Влево бей! Еще дальше… еще… — шепчет он.
Молчим. Сашка приподымается, кричит:
— Хлопцы, давай, вперед! Вали их всех! — и падает.
Больше он не сказал ничего.
Так погиб Сашка Веблин, король границы. Погиб на советской стороне, в середине ноября, в золотом сезоне, в лунную ночь. Умер во втором часу. Мы с Живицей видели, как он умирал. Последние минуты его жизни осветило «цыганское солнце». А вокруг было тихо, торжественно и спокойно. Оставил он сестру Фелю и двух друзей, Живицу и меня. Оставил добрую память о себе у всех хлопцев на пограничье.
Мы стояли на коленях, склонившись над Сашкиным телом. На мою руку капали Живицыны слезы. И оттого меня мучило еще горше: он, такой сильный — и плачет. Тяжко, горе давит на плечи.
Вдруг Живица вскочил. Бледный, с кривой усмешкой на лице, говорит:
— Ну… чего мы встали, а?.. А?
Хватает вожжи, тянет так, что конь аж приседает. И кричит во весь голос:
— Но-о-о! Давай!
ebooksa