Полицианты болтают про какие-то прибавки на родине. Часто прерываются. Вдруг один спрашивает другого:
— Знаешь Сашку Веблина?
— Знаю. Брат той брюнетки. Как ее имя-то?
— Феля.
— Да, точно. И что с ним?
— Застрелили его на пограничье.
— И кто застрелил?
— Неизвестно. Живица говорил, что вез его из Рубежевичей до Ракова, под Вольмой кто-то стрелял по ним из лесу и попал в Сашку.
Принимаюсь слушать внимательно. Но делаю вид, как и раньше, что разговор меня вовсе не интересует.
— Может, счеты сводили?
— Черт их знает! Хотя любили все Сашку Веблина, мог и врагов иметь. А может, Живица приврал чего со стрельбой той. Он вчера мозги себе вышиб.
— Кто? Живица?
— Так.
— Чего это он?
— По пьяни взбрело в голову. Вчера похороны Веблина были, потом сестра поминки справила. Так он по случаю и напился, а вечером пошел домой, а на рынке возьми да и выпали себе из парабеллума в рот.
Услышав такое, я просто омертвел.
— Может, сам он в том убийстве замешан, а? Ну, Веблина? А теперь побоялся, что всплывет, и возьмутся за него…
— Может быть. Дело темное. Черт тут ногу сломит. Вон, этого тоже за стрельбу арестовали, — полициант кивнул в мою сторону.
Я понял, что второй полициант только что вернулся из отпуска и не знает местечковых новостей. Он меня за руку тронул и спрашивает:
— Э, пане… за что его пан подстрелил?
ebooksa