Польские новеллисты,

— Теперь.

— Ну и как? — Человеку в свитере не терпелось, глаза его засверкали.

— Да никак. Там и сейчас бар. Вроде бара.

— Ну и как там, ну как? — допытывался он.

— Да никак. Я съел там, кажется, печенку по-римски. Ох и невкусная была.

— А пиво?

— Что пиво?

— Ты пиво пил?

— Пил. Светлое. Теплое такое, я летом там был.

— Ты так все помнишь?

— Помню. Меня тогда рвало, как никогда.

В свитере, насупившись, пробурчал:

— Желудочки к ты, наверное…

— Да, — ответил Зыгмунт и икнул.

В проходе между парами стояли Геня и Левша, дальше толпились Антось и Шамша, Гармонист, Бомбель…

— Слезайте вниз, здесь ничего не слышно! — заорал Рак.

В свитере наклонился и взглянул на него.

— Тебе, видать, в уши надуло, вот теперь и не слышишь ничего, — сказал он.

Раздался хохот. Хохотали долго. Геля, у которого была машина и пять лет, Левша, кладбищенский дантист, Аптось, святотатец, Бомбель, обесчестивший свою внучку, и смеялся Рак, отсиживающий здесь уже третий календарь, но глупый, как девственница.

И смеялся Зыгмупт, сорокалетий худышка, у которого в гетто вырезали всю семью…