Польские новеллисты,

— Теперь-то ты рад, — безжизненным голосом сказал он.

Тот, в красном, подтянулся на руках, уперся ногами и влез на верхние нары, рядом с парами Зыгмунта.

— Э-э, брат, — вздохнул он, — теперь мне все равно. Лет десять назад я бы еще радовался. Сейчас слишком поздно…

— Ты получишь деньги, — сказал Зыгмунт.

— Да. За все четырнадцать лет.

— Сколько получишь?

Тот, в красном, засмеялся. У него не было ни одного зуба.

— С меня хватит, — ответил он. — Хватит и на дом, и на машину, и в Италию съездить на год.

— Значит, то, что говорил Антось, правда…

— Что правда? — спросил в свитере.

— Да так, ничего. — Зыгмунт посмотрел на его искривленные ревматизмом пальцы.

— Ты был офицером? — спросил он минуту спустя.

— Нет. Я был охранником. В гетто.

— А-а, — отозвался Зыгмунт. — А где?

— В Лодзи. Я ведь сам из Лодзи. У меня там бар был около вокзала. На Фабричной. Знаешь, где это?

— Знаю, — буркнул Зыгмунт, — Там вход с угла. И два зала.

В свитере обрадовался.

— С угла! Прямо с угла! Ты был там?

— Один раз.

— До войны или теперь?