Атолл

   - Au revoir! - поклонился Джон принципиальному портье. [До свидания! (фр.)]

   - Bonne chance, - ответил портье. [Желаю удачи (фр.)]

   - Mersi bian... Allez, mon cher, - сказал Джон и повел мальчика к выходу. [Весьма благодарен... идемте, мой друг (фр.)]

   У дверей мальчик оглянулся и выпустил в портье трескучую очередь.

   Они вышли на горячую улицу, щурясь на яркое солнце.

   - Ну, что ж, - сказал Джон, - прикорнешь на корте, там есть скамеечки...

   - Да я, честное слово, уже не хочу спать.

   - Ну, ладно, идем.

   - Куда, дядя Джон?

   - В американское консульство. Там меня ждет друг на корте... Мы будем играть в теннис.

   - А мне можно сыграть?

   - Конечно...

   Они пошли по авеню Шарля де Голля, которая тянется от Рыбацкого порта до чугунных кружев Дворца президента.

   Джон старался приноровить ритм своей машистой поступи к мальчишеской шаркотне. Асфальт раскалился и неприятно проминался под подошвами. Такое впечатление, как будто ты идешь по шкуре гигантского животного, которое пока дремлет, но если проснется...

   - Скажи, Оайе, на Кукаре бывали землетрясения?

   - Я не помню. Но папа рассказывал, что однажды проснулся вулкан Бара-Бар...

   Мальчик стал рассказывать, как дымил вулкан, как тряслась земля, бегали в страхе люди...

   Джон машинально вставлял какие-то вопросы, чтобы словомельница мальчика не останавливалась, а сознанием привычно погрузился в свой писательский мир. Инцидент с портье исчерпан и забыт, продолжаем думать о своем. Среди толкотни мыслей и образов выперла довольная физиономия Питера Маршалла. "Убей меня трижды". Одного раза этому засранцу мало. Его надо убить трижды. Как это понимать? Так что ли? И не успел Джон одернуть себя, как тут же представил, даже не сам Джон, а вечно работающий в нем писательский перпетуум мобиле, как этот сволочной Маршалл идет по улице, такой же сомнамбула, как все творческие люди, не глядя ступает на перекресток и его тут же сбивает летящий на огромной скорости "понтиак". Тело Питера Маршалла взлетает в воздух, растерянные ноги мелькнули сверху, и бедняга, описав гиперболическую кривую, головой влетает в капот встречной ярко-красной "хонды". Но этого мало, отброшенное, исковерканное тело переезжает третья машина - серебристый "крайслер". Его убили трижды. Тут, конечно, не последнюю роль сыграли теннисные ассоциации...

   Жуткий визг тормозов, мальчик дернул за руку дядю Джона. Дядя Джон очнулся, дико выпучил глаза. У него захолонуло сердце. Если бы не реакция Оайе, быть бы им сбитыми машиной, так внезапно появившейся из-за угла улицы Хеухео.

   Перед ними стоял автомобиль, длинный как дирижабль. Непроницаемые траурные окна навевали ассоциации о катафалке. Джон вдруг врубился. Это был Президентский автомобиль - восемнадцатифутовый шестидверный "Роллс-ройс", сверкающий белым лаком.