Докурив, отец затушил окурок под струей воды и выбросил его в мусорку. Пахнуть стало еще отвратительнее.
— Твой переезд в Москву был ошибкой, — вдруг произнес отец, и Роман встрепенулся.
Он и сам об этом все время думал, но ему казалось, что внешне все выглядит вполне благополучно.
— Сначала еще было ничего, но теперь тебя понесло, — продолжил отец.
Это было неправдой. Никуда Романа не несло, но отец говорил так, будто все для себя понял. Переубеждать его в чем-то в такие моменты было бессмысленно.
— Проблемы с полицией будут? — спросил отец, устраиваясь за барной стойкой лицом к кухне, и посмотрел так, как смотрят следователи в детективных сериалах.
— Не знаю, — честно ответил Роман.
— Где ты подрался?
— В центре, у бара.
— Красота, — вздохнул отец. — Ты был один?
— Дрался — да.
— Господи, Роман, а словами нельзя было?
— Они были пьяны, к тому же…
— Они? Ты дрался не с одним?
— Ну так… — смутился Роман. — С одним, но он был с приятелем, и…
— Ты бывал в этом баре раньше? У тебя там друзья? — голос отца звучал резко.
Роман с детства терпеть не мог, когда отец разговаривал вот так.
— Нет. Я был там в первый раз. Я вообще не хожу по барам. Я…
— Да я в шоке не оттого, что ты ходишь по барам! Ходи бога ради, раз нравится оставлять там деньги и здоровье. Меня больше волнует, чем ты думал, ввязываясь в драку с двумя отморозками в незнакомом месте? Тебе жить надоело? Ты хочешь, чтобы я вернул тебя матери инвалидом?
Роман вскинул голову: