- О чем ты думаешь? - cпросил Фингерман.
- Хороший денек. Вот что тебе должно нравиться осенью, - сказал Уилкс, переводя дыхание.
Глубоко вдохнув и с выдохом он сказал:
- Прохладная ночь. Хорошая погода для сна. Теплые дни, подходящие для работы на улице. Сгребать листья. Последний раз перед зимой скосить траву. Может быть, сделать окантовку дорожек.
- Так вот о чем ты думал?
- Конечно. Я простой парень.
Но Фингерман, похоже, этому не поверил.
- А ты случайно не подумал о покойнике, лежащем там? - сказал он.
Уилкс кивнул.
- Конечно.
- И что ты об этом думаешь?
Уилкс смотрел на листья.
- Странное дело, вот что я подумал. Парня хладнокровно застрелили на кладбище. Хорошая подстава для загадочного убийства. Что-то из Хичкока.
- Кто это?
- Забудь, - этот парень действительно был чем-то особенным. Но он грыз свой кусок, желая... нет, нуждаясь... вернуться к работе полицейского и раскрытию преступлений. - Почему бы тебе не съездить со мной в "Пертинентс"?
Теперь малыш был счастлив. Полицейское дело. Он вытащил свой маленький блокнот и заучил все наизусть, как его учили в Академии. У него был жесткий, механический вид, над которым ему придется поработать.
- Деннис Патрик Спирс, пятьдесят пять лет. Разведенный. Детей нет. Какой-то специалист по исследованиям и разработкам для Камберлендской газеты. Он управляет кладбищем неполный рабочий день, семейное дело. У него дом в Стивенс-Пойнте, коттедж в Эгг-Харборе и жена вдвое моложе его. Он приезжает сюда поздно вечером или рано утром, чтобы сделать свои дела. Он получил две пули, одну в легкое, другую в горло, которая разорвала сонную артерию. Истек кровью. Малый калибр, вероятно, А .25 или А .32, возможно, А .380. Баллистики это выяснят. Эм... много крови, но никаких следов.
- Гильзы?
- Нет. Mы ничего не смогли найти. He похоже, что этот район охранялся полицией.