Проклятое сердце

Я кричала до тех пор, пока не сорвала голос.

Я рыдала и выла, но никто не пришел утешить меня.

Опустошенная и несчастная, я собрала черепки и случайно порезала ладонь об их заостренные края.

Это должно было быть больно. Но я ничего не чувствовала, в исступлении глядя на кровь, пачкающую мои юбки.

Ничего не чувствуя, я схватила совок и встала.

Ничего не чувствуя, я вернулась на улицу.

Ничего не чувствуя, я рухнула на колени рядом с пустой клумбой и начала раз за разом вгонять лопатку в землю.

Мои слезы оросили семена.

Мое разбитое сердце погрузилось в землю.

Моя надежда на светлое будущее улетучилась вместе с ветром.

Я ни в чем не была виновата.

И все же чувствовала невыносимый груз вины.

Почему? Потому что я родилась беспомощной женщиной, смысл жизни которой, по мнению общества, заключен в поиске достойного супруга. Но почему?

Я хотела большего. Хотела быть больше, чем чьей-то женой. Но всякий раз, когда пыталась быть кем-то в этом мире, отец выбивал почву у меня из-под ног.

Довольно. Пришло время взять все в свои руки.

К черту последствия. Я прямо сейчас пойду к отцу и скажу, что не выйду за Роберта.

Перепачканная землей и кровью, я бросилась обратно в дом. Отец все также находился у себя в кабинете, где с довольной улыбкой читал только что подписанный контракт о помолвке.

– Отец? – Я закрыла дверь и остановилась перед его столом, расправив плечи. – Мне надо с вами поговорить. Это срочно.

Он опустил сцепленные в замок руки на столешницу.

– В первую очередь тебе нужно переодеться, пока кто-нибудь не увидел.