— Вы ранены, герр унтерштурмфюрер?
— Нет, Вилли. Это давняя рана не позволяет бегать быстрее.
— Куда побежали красные?
— Прямо, в сторону доков. Быстро за ними!
— Есть, герр унтерштурмфюрер!
Странный офицер, не заглядывая в тупик, сделал поворот кругом и отправился в обратный путь — к утерянной фуражке или подстреленным коллегам. Волльвебер до боли сдавил руку Хельмена, собиравшегося покинуть укрытие. Они проторчали там до полной темноты, лишь после этого осторожно выбрались наружу.
— Эрнст… Тот эсэсовец? Он решил нас отпустить? Или…
— Или просто повезло. Забудь.
Тревожные думы, как покинуть Гамбург, кишащий полицией, вытеснили мысли об обстоятельствах спасения. Волльвебер практически заново создал свою организацию и больше никогда не пренебрегал правилами конспирации. Теперь каждый подпольщик лично знал не более двух-трех коллег. Гамбургский разгром обошелся слишком дорого…
Глава 18. Минск
Холодно. Очень подходяще названа еврейская молельня в центре города — Холодная синагога.
Не просто холодно — одиноко. Глаз цепляется за башенку коллегиума иезуитов. Рядом видны парные колокольни костела и православного собора, им веселее в компании.
Я пересекаю площадь Свободы и углубляюсь в Революционную улицу, многие жители Минска по старой памяти именуют ее Койдановской. Компанию мне составляет только январский снег, услужливо заметающий следы, будто это маскирует разведчика-нелегала. Смешно, я нелегально заброшен в СССР по спецзаданию СД.
Короткая Койдановская упирается в Республиканскую, в жилом доме на углу меня ждут. Иду не спеша, чтобы подгадать прибытие в конспиративную квартиру НКВД ровно к четырнадцати, как назначено.
Нервничаю? Нет. Это странно. Абвер и СД постоянно получают сообщения об арестах советской агентуры, отозванной в СССР. Словно кто-то прокручивает гениальную операцию против ИНО ГУГБ и военной разведки, уничтожая кадры руками чекистов. Внутри меня плещется необъяснимое фаталистическое спокойствие — если суждено, то суждено. И даже разворот кругом с бегством от судьбы ничего не изменит.
Человек, открывший мне дверь, просто не может здесь находиться… Но если это ошибка, то замечательная ошибка!
— Дядя Яша…
Он обнимает, смешно уткнув лысину мне в подбородок. Я буквально задыхаюсь. В мире, где потерял семью, где не понимаю, для чего живу и служу, в холодном чужом Минске вдруг встречаю его — не просто осколок прежней вселенной, ее столп!
— Тебя совсем не узнать, Тео. Проходи уж. Чаю будешь?
— Конечно, Яков Исаакович. Как вы?