Брофи отступил на шаг. Руки, державшие Пола, его отпустили, а затем снова схватили, чтобы он не упал. В дверях стоял мужчина лет тридцати в белой рубашке и черных брюках. Должно быть, кто-то из персонала паба.
— Он поскользнулся и разбил себе голову, — объяснил Брофи, безуспешно стараясь, чтобы голос не звучал фальшиво. — Пьяный в хлам, Десси. Ни хрена не соображает.
— Я видел, как он входил сюда двадцать минут назад, — ответил мужчина. — По-моему, он был трезв.
— Может, наркоман какой-то? — раздался голос за спиной Пола, который, судя по всему, принадлежал чернокожему парню.
— Ага, конечно. Сказки мне не рассказывай! Вешай лапшу кому-нибудь другому.
Пол увидел подозрение в глазах Десси, когда он подошел поближе. Мужчина повернул голову Пола и наклонился, чтобы взглянуть на его затылок. Пол почувствовал запах лосьона после бритья, которым пользовался Десси. Черт возьми, он был чудесен.
— Ну ни хрена себе! — произнес новый любимый бармен Пола. — Ладно, я его забираю, — он закинул левую руку Пола себе на плечо, приняв на себя его вес. — Можешь идти?
Пол кивнул, отчего его чуть не стошнило.
— Тогда пошли.
Десси вывел его из туалета и прислонил к стене коридора. Затем проговорил тихим голосом:
— Может, вызвать полицию?
— Не-не, я справлюсь, — ответил Пол.
— Уверен? «Поскользнулся», блин. По мне это — трое напали на одного.
— Все в порядке.
— Тогда хотя бы вызовем скорую.
— Нет, нет. Не надо…
Пол поднялся по лестнице, продолжая отбиваться от очередных попыток Десси ему помочь. Весь паб смотрел, как он, пошатываясь, идет к входной двери, всем своим видом излучая «великолепное» здоровье.
В двойных дверях Пол едва не сбил какую-то женщину, протискиваясь на улицу. Вечерний воздух принес благословенное облегчение. Тяжело дыша, он прислонился к стене. Его начало подташнивать, и он прикрыл глаза в надежде, что мир перестанет вращаться. С закрытыми глазами он слышал неодобрительное цоканье людей, проходивших мимо. «Вот алкаш!» — раздался чей-то голос.
Потом он почувствовал, как его обняли чьи-то руки.
— Господи! Что с тобой?