– В каком смысле – включилась?
– Даже не знаю, откуда она звучит, – объяснил Моррис. – Я ничего такого не устраивал.
– Разве там не магнитофон?
Моррис помотал головой, и вот тут-то меня охватила паника.
– Эдди! – крикнул я.
Нет ответа.
– Эдди! – Я забегал по подвалу, обходя и перепрыгивая коробки, двигаясь в сторону месяца, откуда я слышал голос приятеля. – Эдди, отзовись!
Откуда-то из невообразимой дали донесся обрывок фразы: «…дорожка из хлебных крошек». Голос не принадлежал Эдди, слова звучали бесстрастно и куце, точно бормотание, что слышится в безумной битловской «Революции 9», и я никак не мог определить их источник. Я крутился на месте, пытаясь понять, откуда идет голос, как вдруг песня резко оборвалась на моменте, где муравьи шли строем по девять. Я вскрикнул от неожиданности и посмотрел на Морриса.
Тот стоял на коленях с макетным ножом в руке – опять таскал лезвия из моего ящика! – и перерезал шнурок, соединяющий первые две коробки.
– Вот и все. Он ушел.
Моррис убрал лоскут на входе, аккуратно сложил коробку до плоского состояния и отодвинул в сторону.
– О чем ты?!
Не глядя на меня, Моррис методично разбирал постройку – резал веревки, сплющивал коробки, складывал их в стопку у лестницы.
– Я хотел помочь. Ты говорил, он сам не уйдет, вот я его и выставил. Его нужно было прогнать. Он бы тебя в покое не оставил.
– Господи, – выдохнул я. – Нет, я знал, что ты чокнутый, но не до полного же дебилизма! Что значит – выставил? Он же тут! Должен быть тут! Где-нибудь в коробках. Эдди! – истерическим голосом позвал я приятеля. – Эдди!
Вот только я и сам знал, что его нет. Знал, что он залез в Моррисов лабиринт и попал из него куда-то еще, отнюдь не в наш подвал. Я бегал вокруг постройки, заглядывал в окна, стучал в стенки. Расшвыривал катакомбы, рвал шнурки руками, переворачивал коробки. Метался из стороны в сторону, споткнулся и упал, разрушив какой-то туннель.
В одной из коробок стена была завешана фотографиями слепых – стариков с бельмами на точно вырубленных из дерева лицах, чернокожего человека со слайд-гитарой на коленях и в круглых темных очках на носу, камбоджийских детей с завязанными глазами. Поскольку окон в коробке не было, коллаж оставался невидим для любого, кто в нее попадал. В другой с потолка свисали розовые клейкие ленты, похожие на длинные, засохшие ириски. Вместо мух на лентах мерцали лимонными искрами еще живые светлячки. В тот момент я даже не подумал, что на дворе март, и взять светлячков Моррису было просто неоткуда. Внутренность третьей коробки была выкрашена небесно-голубым и разрисована стайками черных дроздов. В углу лежало то, что я сперва принял за кошачью игрушку – шарик выцветших темных перьев с приставшими комочками пыли. Но когда я перевернул коробку на бок, из нее выкатилась дохлая птица. Тельце высохло, глаза провалились и походили на ожоги от сигарет. При виде птицы я чуть не вскрикнул, желудок скрутило, желчь подкатила к горлу.
И тут Моррис взял меня за локоть и отвел к лестнице.
– Так ты его не найдешь, – объяснил он. – Сядь, Нолан.
Стараясь не разрыдаться, я присел на нижнюю ступеньку. Я все еще ждал, что хохочущий Эдди вот-вот выскочит откуда-то с криком: «Ага, купились!» – и в то же время ясно понимал: не выскочит.