Абсолютно правдивый дневник индейца на полдня

Сестра присылает мне имейл

–Original Message–

From: Мэри

Sent: Вторник, 16 ноября, 2006, 16:41

To: Младшему

Subject: Привет!

Дорогой Младший!

Мне нравится в Монтане. Здесь красиво. Вчера я впервые каталась на лошади. В Монтане индейцы до сих пор ездят на лошадях. Я продолжаю поиски работы. Послала запросы во все рестораны резервации. Ага, в резервации индейцев чинук штук двадцать ресторанов. Странно это. Еще у них шесть или семь городов. Можешь поверить? Для одной резервации это ужасно много! А знаешь, что еще страннее? В некоторых городах резервации живет полно белых. Не представляю, как это случилось. Но отнюдь не все, кто живет в этих бледнолицых городах, любят индейцев. Один из таких городов, называется Полсон, попытался сепарироваться (это значит отделиться, я посмотрела в словаре). Правда! Прям чуть ли не гражданская война развернулась. Несмотря на то что он находится посреди резервации, белые, что там живут, решили, что не желают быть частью резервации. Безумие какое-то. Но большинство здешних хорошие. Что белые, что индейцы. А круче всего знаешь что? Совершенно офигенный отель, где мы с муженьком провели медовый месяц. Он стоит на озере Чинук, и мы сняли люкс, апартаменты с отдельной спальней! С телефоном в ванной комнате! Правда! Я могла бы позвонить тебе прямо из ванны. Но самое безумное даже не это. Мы решили заказать в номер доставку еды, и знаешь, что у них было в меню? Индейский жареный хлеб! Ага. За пять долларов можно было купить жареный хлеб. Психи! Я заказала два кусочка. Не думала, что он окажется вкусным, уж точно не вкуснее бабулиного. И знаешь что? Он был великолепным. Почти таким же, как бабулин. Жареный хлеб они подали на красивой тарелке, так что я его ела с ножом и вилкой. И представляла, что у них в кухне стоит какая-нибудь бабушка из племени индейцев чинук, жарит хлеб для всех гостей. Мечта сбылась! Я люблю свою жизнь! Я люблю своего мужа! Я люблю Монтану!

Я люблю тебя!Твоя сеструха Мэри

День благодарения

День благодарения выдался бесснежный.

Мы ели индейку, мама готовит ее идеально.

Еще ели картофельное пюре с подливкой, стручковую фасоль, кукурузу, клюквенный соус и тыквенный пирог. Это был настоящий пир.

Я всегда думал: до чего ж забавно, что индейцы празднуют День благодарения. Ну, то есть, конечно, в первый совместный День благодарения индейцы были с пилигримами дружбаны не разлей вода, но спустя несколько лет пилигримы начали стрелять в индейцев.

Так что я никогда не мог врубиться, почему в этот день мы едим индейку как все остальные.

– Слушай, пап, а за что индейцы должны быть так благодарны?

– Мы должны благодарить, что нас всех не перебили.

Мы ржали как сумасшедшие. Хороший получился день. Папа был трезв. Мама собиралась вздремнуть, бабушка уже спала.

Но мне не хватало Рауди. Я всё поглядывал на дверь. Последние десять лет он всегда приходил, чтобы сразиться со мной на скорость поедания тыквенного пирога.

Я так скучал по нему.

Поэтому нарисовал картинку: мы с Рауди, как раньше.