Абсолютно правдивый дневник индейца на полдня

Ага, пять фолов. Десять штрафных.

После того как Рауди пробил шесть из них, наш тренер принялся орать и ругаться и был удален из зала.

Уэллпинит в результате обыграл нас на тридцать очков.

А у меня зафиксировали сотрясение мозга средней тяжести.

Ага, три шва и ушиб мозга.

Мама чуть с ума не сошла. Думала, меня убили.

– Да я в порядке, – утешил я ее. – Просто немного голова кружится.

– Но у тебя же гидроцефалия. Твой мозг и без этого достаточно поврежден.

– Гы-гы, ну спасибо, мам.

Я, конечно, беспокоился за свои мозги: вдруг я сделал себе хуже, но врач сказал, что всё в порядке.

Более-менее.

Вечером тренер как-то уломал медсестер и пробрался в мою палату. Родители и бабушка уже спали на стульях, а я нет.

– Привет, парень, – сказал тренер шепотом, чтобы не разбудить спящих.

– Привет, тренер, – ответил я.

– Прости, что так вышло с игрой, – сказал он.

– Вы не виноваты.

– Не надо было выпускать тебя. Надо было вообще отменить игру. Это моя вина.

– Я хотел играть. Хотел победить.

– Это всего лишь игра, – сказал он. – Она того не стоит.

Но он лгал. Говорил то, что считал нужным сказать. Разумеется, никакие не «всего лишь». Каждая игра важна. Каждая – всерьез.