Стихотворения. Проза

— А это у тебя что? — увидала мама у меня в руке кошелек, — Женя, право, ты его страшно балуешь.

— Ведь он же мой крестник.

— Ну-ну, Суворов, иди сюда, — увидал меня дядя Федя, папин двоюродный брат, черный и высокий. Я всегда его боюсь немного; я помню, как однажды, когда я был совсем маленьким, он поднес к моим губам зажженную спичку.

— А ну-ка, поцелуй.

— Нет.

— Боишься, а говоришь храбрый.

— Я вовсе не боюсь, — я быстро нагнулся к спичке, дядя Федя не успел отдернуть ее, и я заревел во все горло, потому что обжег губу.

Вот и теперь он уже придумал что-нибудь хитрое...

— Хочешь, я тебе Москву покажу, — не дожидаясь ответа, дядя Федя подхватывает меня под мышки и высоко поднимает над головой.

— Я ничего не видал, — заявляю я, когда он ставит меня на пол.

— А вот Алеша видел. У тебя, брат, фантазии нет.

— Я не знаю, что такое фантазия.

— Фантазия, это белый медведь с красными глазами.

— А где он живет?

— Должен в твоей голове.

Я молчу, недоверчиво глядя на дядю Федю.

— Зачем ты его путаешь? — говорит папа, который всегда умеет подойти вовремя.

— Папа, — подзывает его мама, — я боюсь, что за обедом нас будет тринадцать; ты сосчитай хорошенько.

— Да, тринадцать, — считает папа.

— Как же теперь быть?