Алеф

Мы направляемся к зданию. Не знаю, какой дворец копировал архитектор, но дом напоминает один из дворцов Флоренции.

Марк открывает тяжёлую дверь и пропускает меня вперёд. Свет в подъезде испускает единственная лампочка, так что вокруг царит полумрак. Истёртые ступени ведут наверх. Пахнет плесенью и сырой землёй. Очень странное для Киберграда место.

— Такое впечатление, будто здесь никто не живёт, — замечаю я.

— Дом продали под снос. Скоро на его месте построят деловой центр.

Мы медленно поднимаемся, стараясь не споткнуться. Перед чердачной дверью Марк останавливается и достаёт ключи.

— Я иногда здесь бываю, — говорит он, отпирая замок. — Обычно, когда становится грустно.

Мы заходим, и он накидывает с внутренней стороны крючок.

— А где бабочки? — спрашиваю я, оглядываясь по сторонам.

Вместо ответа Марк подходит к свисающей с потолка массивной люстре и, засунув руку под абажур, поворачивает лампочку. Тотчас вспыхивает яркий свет, и несколько десятков насекомых срывается со стен, потолка и оконных стёкол. Бабочки и мотыльки мечутся по комнате, ослеплённые внезапной иллюминацией. Ничего не видя, они задевают моё лицо хрупкими крыльями, сталкиваются и падают на пол.

Я щурюсь, прикрыв глаза ладонью.

— Специально иногда оставляю здесь свет, чтобы они собирались, — говорит Марк, наблюдая за порхающими насекомыми. — Жаль только, что некоторые садятся прямо на лампу.

— Почему? — спрашиваю я, зачарованный зрелищем носящихся в воздухе тел.

— Они сгорают.

— А, ну да, — глаза постепенно привыкают к свету, и становится ясно, что он не такой уж и яркий. — Так вы заманиваете сюда бабочек, чтобы наблюдать за ними?

— Это очень успокаивает, — Марк подходит к окну и, подняв шпингалет, распахивает створки.

Свежий ночной воздух, напитанный недавним дождём, врывается в комнату, вызывая среди бабочек новое волнение. Десяток насекомых вылетает в темноту и растворяется в ней.

— Я исполнил своё обещание? — спрашивает Марк, оборачиваясь.

— Насчёт бабочек — да, — отвечаю я, садясь на подоконник.

— Не беспокойтесь о Големе. Он ещё не скоро узнает про гибель девушки. Хотите сигарету? — Марк протягивает мне изящный золотой портсигар.

— Нет, спасибо.