Мы жмем руки, и я вхожу в дом.
– Ты не изменилась, – говорю я.
– Правда?
Она вскидывает руки к волосам, которые приняли пепельно-серый оттенок.
Я киваю.
Это правда. Разумеется, она прибавила несколько килограммов, и волосы у нее поседели, но взгляд остался тем же, как и точеные черты на бледном лице.
За ее спиной возникает женщина – высокая, мускулистая, с коротко стриженными каштановыми волосами. Она кажется мне смутно знакомой, и через пару мгновений я вспоминаю, что сталкивался с ней во время расследования убийства Ясмин.
– Грета, – подсказывает она, протягивая мне руку. – Я как раз собиралась уходить.
Она надевает короткое красное пальто, клюет Марию в щеку и исчезает за дверью.
– Увидимся! – машет она на прощание.
– Старая подруга, – объясняет Мария, встретившись со мной взглядом.
– Я узнал ее. Она была на похоронах, мы разговаривали.
– На похоронах Самира? Да, это возможно. Они приятельствовали. Я ведь и познакомилась с Самиром благодаря ей. – Мария умолкает, очевидно, колеблясь, но все же продолжает: – Она была немного влюблена в него. До того, как мы с ним встретились.
– Немного влюблена?
Она улыбается.
– Наверное, по уши, но в этом она никогда не признается.
Мария тянется за вешалкой. Забрав у меня куртку, чтобы повесить, она внезапно замирает и проводит кончиками пальцев по ткани.
– Ой, – смеется она. – Это ведь та же самая вещь.
– Что?
Она ловит мой взгляд.